e poi dritto fino al mattino

Non capisco. Davvero, giuro. La sufficienza con cui è stato accolto il nuovo film di David Cronenberg (tanto Cronenberg, stavolta, micacazzi) mi ha lasciato davvero sorpreso. Perché io e la ms ne siamo usciti piuttosto conquistati. Mi è venuto in mente Altman, ovviamente, e i suoi film corali, ma con in più la crudezza, la crudeltà e le situazioni malate cui il regista canadese ci ha abituati. E poi mi è venuto in mente eXistenZ. Dici: che c'entra? C'entra, perché se eXistenZ era la versione povera ma geniale di Matrix, Maps to the stars (tradurre no, eh?) è la versione intelligente e a tratti geniale di The canyons. Stesso tema (Hollywood, la sua decadenza, i suoi disastri), ma tutt'altra caratura. Comunque una perla, destinata come pare all'incomprensione, un po' come Cosmopolis. Con la differenza che Cosmopolis se la tirava a mille, mentre qui... beh, no. A trovargli un difetto, la parte finale è quasi tirata via, come se la chiusura del cerchio non potesse più aspettare. Carrie Fisher, irriconoscibile, che come un'ancella “realmente” carica di significati (la droga, il rapporto difficile con la madre) conduce la giovane protagonista (una impeccabile Mia Wasikowska) alla tormentata (e giustamente premiata) Julianne Moore, è una finezza che sa di bisturi. John Cusack finalmente torna a un ruolo degno. La poesia di Paul Éluard, ripetuta come un mantra, denuncia fino alla nausea l'ossessiva, inutile tentazione di libertà che ormai è solo una parola. Il divieto ai minori, immagino (non saprei cos'altro), è colpa di un cazzo moscio: la solita tristezza italiana.