ma dove cazzo andavano tutte quelle auto della polizia?

Post impopolare anche questa settimana, avrebbe detto il buon Paolo Valenti. Come chi è? Madonna se siete giovani! Vabbè, parlo con te, poison. No, non volevo dire che sei vecchia! Uh, come sei suscettibile, santa Maria Luisa Ciccone... Ehm, ma che davero davero t'è piaciuto Locke? Con la ms in trasferta casereccia e l'unz unz del venerdì da aperitivo come inutile richiamo, ho deciso di darmi all'osannato film di Steven Knight. Che è lo sceneggiatore di Piccoli affari sporchi e La promessa dell'assassino, che sono due film che ho adorato. Ma. Mentre fuori si brigittebardottava allegramente, nella sala del bdcdP eravamo in due. L'altro era un anzianotto che per i primi dieci minuti ha mangiato popcorn. Che dici: non fanno rumore. E quello zighizighi tra i denti che è, secondo te? Ok, parliamo del film. Un uomo in auto che per 85 minuti parla al telefono. Con la moglie, i figli, la donna da cui sta per avere un figlio, l'uomo che lo sostituirà in un lavoro fondamentale la mattina dopo, il capo. Una sfida, anche molto bella sulla carta. E Tom Hardy, unico attore in scena, se la cava proprio bene. È la storia, quasi quacchera nel suo martellamento etico delle gonadi, che lascia perplessi. E con i personaggi, tutti così presi da se stessi, si crea più o meno la stessa empatia che si potrebbe provare per un'emorroide a grappolo nel giorno più caldo dell'anno. Per un'ora e venticinque ci si aspetta il botto, un improvviso coup de théâtre, e invece no, nulla. Così vanno le cose, così devono andare, cantavano i Csi: forse è per questo che Giovanni Lindo Ferretti ha fatto la fine che ha fatto. Nota suppletiva sul doppiaggio: so che era difficile, ma secondo me fa abbastanza schifo.