noi non giuriamo niente perché non c'è bisogno

E poi scopro che ci sono persone a cui tengo che ancora non lo sanno. E mi dispiace, e subito scrivo «Sì, è vero, finalmente». Poi vado a casa a spaccarmi la testa sugli ultimi titoli del quiz di Moretti – non so ancora che mi apparirà in sogno l'arcangelo Jennifer Beals ad accendermi una lampadina che con lei poi non c'entra quasi nulla – e mi telefona il mio amico A. E la moglie di A., stretta nel pianerottolo della sua mediocrità, non si trattiene e mi dice «Scommetto che tempo un anno vi sposate». Non la sfiora il sospetto che potrei portarle via ogni bene materiale, se ne avesse. Non la sfiora l'idea che se non mi sposo non è per paura, perché così posso fare il cazzo che voglio, perché non voglio avere responsabilità. Non mi sposo perché mi fa ribrezzo l'idea del contratto. E perché trovo il tutto ridondante come una pioggia di aggettivi in una frase di due righe. Come se condividere giorno dopo giorno la propria vita con la persona che si ama sia uno scherzo se non c'è di mezzo il circo dell'abito bianco. Come se una donna che cambia vita e città per stare con te dovesse ancora dimostrarti che ti ama con un anello e due confetti. A. moglie di A., sai che ti dico? Ma vaffanculo.

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