cuaffér

Domenica mattina. Io e il Martini (inteso come alcolico) ci godiamo la pioggia dalla veranda di un bar. Poco dopo, al tavolo accanto si accomoda qualcuno che riconosco solo dopo un po'. È il Coglione, come vent'anni fa ebbe saggiamente a definirlo un Beppe Grillo in stato di grazia. È uno di quelli che dicono faccia il giornalista, in realtà dirige una rivista di curtigghiu (corna vip e dintorni), il cui grafico usa Photoshop con la stessa oculatezza con cui lo psiconano evita di sparare cazzate. Ora, dal profondo della mia ingenuità penso sempre che uno, in privato, non possa davvero essere come appare in pubblico. E invece. E invece eccolo lì, versione checca di Belmondo, pontificare su quanta cultura ci sia già nei programmi Rai («i numeri che fa Voyager»!), sparare sui “cattocomunisti” con la scusa di prendere per il culo un suo collega al telefono, studiarsi Garlasco come fosse una puntata di C.S.I., fare ipotesi su Gesù per qualcosa che rischia di diventare il libro del suo accompagnatore. Nel frattempo, come se non bastasse, è finito anche il Martini.