il tutto per la parte (e ritorno)

Forse la prossima volta devo leggere meglio la sinossi. Domenica pomeriggio molto postprandiale, quasi precena. Dico «Ci vediamo un film?». La ms: «Sì, ma una cosa leggera». Spulcio un po’, poi dico «Synecdoche, New York!». «Eh?» fa lei. «Il primo film da regista di Charlie Kaufmann, lo sceneggiatore di Gondry» spiego io. Approvato. Piazzo la chiavetta e il film inizia. E ridiamo. Anche tanto. Perché il lugubre incipit con la radio in sottofondo che celebra l’autunno con una poesia mortifera, e la cacca verde della bambina, e Pinter che è morto, anzi no ha vinto il Nobel, sono da schiantarsi, almeno secondo noi. Poi le cose si complicano, si avvitano, si amplificano a dismisura. Iniziano i giochi di specchi, i doppi sensi, i nomi che hanno suoni simili (ottimo lavoro ai sottotitoli, complimenti!), i cognomi significanti. E la storia di Philip Seymour Hoffman, regista teatrale ipocondriaco che dopo l’abbandono della moglie, pittrice alternativa di quadri minuscoli, e la quasi contestuale vincita di un premio in denaro, decide di utilizzare i soldi per mettere su lo spettacolo della sua vita (inteso sia come memorabile, sia come rappresentazione di quello che gli accade), diventa uno strano moloch di ardua lettura. Mentre si affastellano le apparizioni (cast ricchissimo che comprende tra gli altri Catherine Keener, Michelle Williams, Samantha Morton e Jennifer Jason Leigh) e, tra metateatro e metacinema, i personaggi si sdoppiano, si triplicano (perché per interpretare gli attori che interpretano i personaggi ci vogliono altri attori, giusto?), passano gli anni (più di venti) e si continua a non andare in scena: è una prova eterna, uno psicodramma infinito, un monta e smonta continuo, mentre vita e spettacolo si intrecciano inevitabilmente. Tutti, moglie, figlia, genitori, muoiono intorno al protagonista, le cui patologie continuano ad aumentare. Ma proprio quando sembra che Kaufmann abbia perso la brocca o il filo o tutt'e due, occazzo arriva il finale, che è puro genio ed è affidato a una Dianne Wiest straordinaria. Un esordio esagerato, imperfetto, prolisso, ma interessantissimo: d'altro canto, come aspettarsi qualcosa di diverso da Charlie Kaufmann?