wanderlust

Per questi spilli negli occhi, la pioggia nelle ossa, i pesi sulle spalle. Per la vecchia garrula che strilla la sua solitudine di figlia e moglie in una sala d'aspetto, per il lavoro che s'infila come un tarlo telefonico fra un colpo di tosse e un discorso da treno, per la radio che gracchia indecenze per oltre un'ora prima di trasmettere una vera canzone. Per il blackout di internet e telefono e per tutti i santi scomodati nel pomeriggio cercando di non incazzarsi con gli intimiditi operatori di un call center. Per un sms lontano, inaspettato e ricevuto con grande piacere, che mi racconta un desiderio di fuga che capisco forse più di quanto chi me lo ha inviato possa immaginare. Per le immagini false delle scatole dei Lego che ci siamo ripromessi di non guardare mentre costruiamo il nostro grattacielo di cento piani (oppure è un girasole?). Per quell'uomo di cui leggo e che mi somiglia, che un po' muore quando si spoglia nell'incompresa felicità di un bosco e a cui ride il cuore quando può scrivere a una donna «Con te, ritrarsi è un delitto».

Andiamo?