è il tempo che è finalmente o quando ci si capisce

- Non torneremo mai dove eravamo.

- Dove eravamo?

- Nel posto giusto.

Me la ricordo quella mattina al Torino Film Festival, gli occhi gonfi (e non per il sonno), la voglia di sapere come andasse a finire, la delusione, l’incazzatura, la fuga nella profumeria dei ricchi a fingersi il ricco, appunto, che veste da povero ma dentro di sé quante ne sa signora mia! Insomma, non essere riuscito, causa esaurimento posti, a vedere di seguito la parte Lui e la parte Lei de La scomparsa di Eleanor Rigby m’è costato un bel po’ di euro. Ma ero così pieno e così triste e così boh che, insomma, dovevo consolarmi. A pensarci, però, forse è un bene aver visto i due film a distanza di tempo (del terzo capitolo, Loro, inutile parlare, perché è soltanto più o meno un Lei con qualche inserto di Lui): perché il caso è un po’ come dio, sappiamo che non esiste ma, certe volte (in certi casi…), il dubbio ti viene. Sono mesi in cui elaboro tante cose più importanti, figuriamoci se non trovavo un po’ di tempo per elaborare anche il film di Ned Benson. Dal punto di vista squisitamente cinematografico, il capitolo Lui è il migliore e, comunque, sebbene siano abbastanza indipendenti, se volete vederli entrambi ha più senso - per dare maggiore continuità alla trama - che partiate da quello. La storia, vista dall’ottica di lui o di lei, è quella dell’elaborazione di uno dei lutti peggiori (la morte di un figlio) ma anche dell’ingresso in un mondo adulto che fa piuttosto schifo da parte di Jessica Chastain e James McAvoy (tre sole parole: perfetti quanto fastidiosi, come da copione). Lei è Eleanor, chiamata così da un padre psicologo ex fricchettone (William Hurt) in onore dei Beatles, ma con la canzone non c’entra molto: la sua solitudine è altrettanto profonda ma non è così senza speranza. Il finale, aperto, comunque vada è un happy end. Si perdona qualche sbavatura (il personaggio di Isabelle Huppert, l’improbabile conclusione dell’incontro in discoteca…). Ci si appassiona, e a tratti si piange. Come vitelli. O come me al cinema. Guardare le lucciole non sarà più la stessa cosa.