la valigia sul letto, quella di un lungometraggio

Mentre preparo spazzolino, un numero imprecisato di numeri arretrati di Internazionale e un tot di calzini, mentre cerco inutilmente un ombrello piccolo piccolo (è prevista pioggia da mercoledì, esticazzi) e tolgo distrazioni a gatta (cinque mesi, l’età dei disastri), vi comunico che da domani sono al Torino Film Festival. Che quest’anno mi si scontra con il secondo livello del corso di shiatsu (ops, non vi ho detto che mi sono imbarcato in questa fantastica avventura? ne riparleremo). Ma noi uomini veri riusciamo a farci stare tutto, signora mia. Ché se tutto va bene vedo 26 film e tre corti. Tanto il lunedì dopo faccio un viaggio (?) di lavoro 48 ore a Trento. Arriverò al 3 dicembre che sarò morto. Nel caso ve lo comunicherò, così come vi parlerò dei capolavori e delle sòle del Tff grazie a un fantastico portatile. In programma ho Sion Sono, i cui pazzi film ho conosciuto proprio grazie al Tff, e Michel Houellebecq nel narcisistico ruolo di se stesso in un film che mi ero perso a Berlino. Tommy Lee Jones crepuscolarmente western (e te pareva) e Abramo Lincoln con i calzoni corti. Vampiri più cazzoni di quelli di Jarmusch e un’interminabile Bruno Dumont. Eleanor Rigby senza i Beatles e qualche sussulto erotico belga e inglese. Quelli di Boris e il Babadook che pare faccia tanta paura. Un documentario dell’ottima regista di Winter’s bone, Robert Pattinson stile Mad Max e l’ennesimo, ultimo Gandolfini. Voi però, se passate da queste parti, oltre a farmi un saluto godetevi senza indugio anche Nick Cave.