impeach felix bush

Misteri. Perché mai un film con Bill Murray, Robert Duvall e Sissy Spacek dovrebbe restare inedito in Italia? Prima ancora di sapere che avrebbe vinto il premio del pubblico e che i due protagonisti si sarebbero aggiudicati ex aequo il riconoscimento come migliori attori al Torino Film Festival 2009, ero certo che una pellicola così avrebbe trovato una distribuzione. Infatti quella volta lo saltai a piè pari preferendo salcazzo quale film scognito. Bravo pirla, me lo dico da me. Eppure Get low, opera prima e attualmente unica di Aaron Schneider, è una commedia drammatica che parla di vecchiaia, solitudine, morte, senza mai essere patetica o noiosa. Merito di grandi interpreti e di una sceneggiatura ben costruita, senza colpi di genio ma anche senza banalità, con una serie di dialoghi divertenti e pungenti al punto giusto. Impossibile non ridere o emozionarsi delle vicende di un vecchio eremita (Duvall strepitoso), dal passato misterioso, inviso da tutti e con una mula a fargli da guardia, che, negli anni Trenta o giù di lì decide di organizzarsi un funerale da vivo (il fallimentare e alcolista titolare delle onoranze funebri è un Bill Murray misurato ma adorabile) per raccontare finalmente la sua tragica storia e poi morire in pace. Recuperatelo e godete per 103 minuti. E maledite anche chi preferisce spalmare su mille schermi un sacco di monnezza...

Questa recensione omaggia Bill Murray insieme a quelle di:

Aloha Los Pescadores
Cooking Movies
Director's Cult
Ho voglia di cinema
Il Bollalmanacco di cinema
Il Cinema Spiccio

In Central Perk
Pensieri Cannibali
Recensioni ribelli
Scrivenny 2.0
White Russian

un tumore chiamato normalità

Forse davvero ci sono libri che devono restare tali. Romanzi intraducibili, scogli contro cui si scontrano anche i migliori, dal Cronenberg de Il pasto nudo al Gondry de La schiuma dei giorni. Non che L'écume des jours (titolo internazionale Moon Indigo, vabbuò) sia un brutto film: anzi, è probabilmente l’adattamento più fedele e funzionale che se ne potesse ricavare. Gli attori (non solo Audrey Tautou e Romain Duris, ma anche Gad Elmaleh e Omar Sy) sono azzeccati, alcune idee sono molto riuscite (bellissima la stanza dei dattilografi, strepitosa la scena del comizio di Jean-Sol Partre), sulla validità di altre soluzioni (l’utilizzo pedissequo di alcuni dialoghi che funzionano sulla carta ma molto meno sullo schermo, le animazioni vecchio stile, il topo interpretato da un attore in carne e ossa) si può discutere da qui a infinito, la feroce critica anticlericale e antintellettualistica funziona bene, la colonna sonora (non solo grazie a Duke Ellington) merita l’acquisto. Tuttavia, nonostante la parte drammatica sia decisamente più riuscita di quella iniziale, Michel Gondry riesce a comunicare solo in minima parte le emozioni forti, a volte violente, che suscita l’anarchica, visionaria, bellissima favola per adulti che Boris Vian scrisse nel 1947. Che, naturalmente, dovete leggere se non l’avete già fatto.

compagni dai campari e dalle piscine

Lo inseguivo da un po’. L’ho cercato parecchio. Ne ho recuperato una copia indegna, poi, finalmente, una di qualità decisamente migliore. Mi incuriosiva la trama, avevo ragione. Parlo di un film che ha quasi la mia età (1970) e che, fatta la tara di tutto ciò che appare datato, continua a essere parecchio attuale: Lettera aperta a un giornale della sera. Citto Maselli, regista communista in altre occasioni piuttosto insopportabile, qui riesce in un’impresa fenomenale. La storia è quella di un gruppo di intellettuali di sinistra che il tempo, il successo e i sensi di colpa hanno ammosciato in un immobilismo fatto di feste (in versione più noiosa di quelle de La terrazza o de La grande bellezza, ma dal tenore non dissimile), donne spesso smutandate e apparentemente succubi, “sesso libero ma entro un certo margine”, teatro off (Giovanna Marini è un cameo prezioso) e oziosi discorsi politici fatti di parole vacue e pesanti come scorregge. Nell’ennesima serata di noia, e convinti che nessuno gliela pubblicherà, scrivono una lettera a Paese Sera offrendosi volontari in Vietnam, naturalmente contro il nemico americano. Ma la cosa gli sfugge di mano, saranno presi molto sul serio, arriverà l’appoggio convinto di tanti intellettuali importanti compreso Sartre, quello forzato del partito, e infine il permesso di partire. L'ironia non manca, anche se non sempre la commedia riesce ad amalgamarsi al dramma. Lo stile iniziale, smozzicato, slabbrato à la Godard, lascia il posto pian piano a riprese più “normali”, immagino a segnare il passo tra la situazione di partenza e la sua degenerazione. Tra le poche facce note, spicca un ottimo Nanni Loy che probabilmente avrebbe meritato di stare di più davanti alla macchina da presa. Ah, bisognerebbe chiedere a Salvatores quanto ha pesato il finale di questo film nella sua carriera.

sim sala bim

Che fine ha fatto Silvan? Ricordo che da bambino l’uomo dalla cofana tirata pre-Derrick e i polsini più grandi del mondo (da cui ovviamente tirava fuori l’impossibile) aveva un potere ipnotico sul sottoscritto. Quella voce, poi, così pacata, quegli “eh eh” ripetuti come un mantra, come a dire «ci siamo? mi seguite? tanto vi prendo per il culo e il trucco lo so solo io»... Beh, insomma, tutto ciò per dire che a me i maghi piacciono. Non gli sboroni alla Copperfield (che mi stanno un po' sul cazzo), non gli Oscar Diggs da circo di periferia (che mi mettono un po' malinconia), non i tait consumati ai gomiti da fine carriera in un villaggio vacanze (che sono La Tristezza); a me piacciono i maghi alla Silvan. Ah, anche al cinema adoro i maghi, ho amato alla follia The prestige, ma in quel caso, mi rendo conto, era troppo facile. Forse per questo, pur non sapendo bene cosa aspettarmi da un regista in passato piuttosto mediocre come Louis Leterrier, sono andato a vedere Now you see me: sorpresa, m’è piaciuto sì. Intrattenimento puro, da domenica pomeriggio, ma costruito proprio bene. Ok, la trama è impossibile, ma funziona. Ok, il colpo di scena a fare due conti si poteva intuire un po’ prima. Ma è stata gioia per i miei occhietti stanchi. E poi, grande cast, di quelli che sulla carta sembrano un po’ tirati fuori dal cappello (ops!) e invece hanno il loro perché: Jesse Eisenberg, Mark Ruffalo, Morgan Freeman, Dave Franco, Woody Harrelson, Michael Caine, Mélanie hounnasobellissimo Laurent. Unico appunto: le riprese da vomito dello show dei maghi; e lo so che quegli inutili dolly e quei fasci di luce senza tregua si usano sul serio in quel tipo di riprese televisive, ma al cinema, al cinema... te prego.

il tutto per la parte (e ritorno)

Forse la prossima volta devo leggere meglio la sinossi. Domenica pomeriggio molto postprandiale, quasi precena. Dico «Ci vediamo un film?». La ms: «Sì, ma una cosa leggera». Spulcio un po’, poi dico «Synecdoche, New York!». «Eh?» fa lei. «Il primo film da regista di Charlie Kaufmann, lo sceneggiatore di Gondry» spiego io. Approvato. Piazzo la chiavetta e il film inizia. E ridiamo. Anche tanto. Perché il lugubre incipit con la radio in sottofondo che celebra l’autunno con una poesia mortifera, e la cacca verde della bambina, e Pinter che è morto, anzi no ha vinto il Nobel, sono da schiantarsi, almeno secondo noi. Poi le cose si complicano, si avvitano, si amplificano a dismisura. Iniziano i giochi di specchi, i doppi sensi, i nomi che hanno suoni simili (ottimo lavoro ai sottotitoli, complimenti!), i cognomi significanti. E la storia di Philip Seymour Hoffman, regista teatrale ipocondriaco che dopo l’abbandono della moglie, pittrice alternativa di quadri minuscoli, e la quasi contestuale vincita di un premio in denaro, decide di utilizzare i soldi per mettere su lo spettacolo della sua vita (inteso sia come memorabile, sia come rappresentazione di quello che gli accade), diventa uno strano moloch di ardua lettura. Mentre si affastellano le apparizioni (cast ricchissimo che comprende tra gli altri Catherine Keener, Michelle Williams, Samantha Morton e Jennifer Jason Leigh) e, tra metateatro e metacinema, i personaggi si sdoppiano, si triplicano (perché per interpretare gli attori che interpretano i personaggi ci vogliono altri attori, giusto?), passano gli anni (più di venti) e si continua a non andare in scena: è una prova eterna, uno psicodramma infinito, un monta e smonta continuo, mentre vita e spettacolo si intrecciano inevitabilmente. Tutti, moglie, figlia, genitori, muoiono intorno al protagonista, le cui patologie continuano ad aumentare. Ma proprio quando sembra che Kaufmann abbia perso la brocca o il filo o tutt'e due, occazzo arriva il finale, che è puro genio ed è affidato a una Dianne Wiest straordinaria. Un esordio esagerato, imperfetto, prolisso, ma interessantissimo: d'altro canto, come aspettarsi qualcosa di diverso da Charlie Kaufmann?

ancora un bicchiere?

Benvenuti alla seconda puntata di Registi sfigati! Ah, no, è il compleanno di Cameron Diaz... Scusate, mi ricompongo. A me la Diaz come attrice è sempre piaciuta, anzi mi piaceva di più nei primi film, con la facciotta più tonda e quello sguardo monello... No, quello ce l'ha anche adesso. Beh, insomma, parliamo di The last supper (1995), chiamato in un triste italiano Una cena quasi perfetta. Commedia nera, divertente, piccolo film a piccolo budget, attori bravi ma sconosciuti (la Diaz arrivava da The Mask, gli altri erano e sono prevalentemente facce televisive, a parte Bill Paxton e Ron Perlman). Cattiveria sparsa, impianto teatrale (pièce di Dan Rosen), finale bastardo, sorta di Arsenico e vecchi merletti politicamente scorretto, la storia del gruppo di amici liberal che, dopo aver “incidentalmente” ucciso un militare fascista, decide di avvelenare periodicamente a cena un tot di reazionari, funziona, disturba e diverte: mica male per una regista, Stacy Title, che sarebbe stata inghiottita nel nulla.

E buon compleanno Cameron anche da

Bollalmanacco
Cooking Movies
Era meglio il libro
Director's cult
Movies Maniac
Pensieri cannibali
Recensioni Ribelli
Scrivenny

piano. di sotto

Dopo un tot di sogni strani che mi hanno accompagnato per una decina di giorni, pensavo mi avrebbe fatto più effetto cambiare, anche solo per qualche mese, ufficio e – in parte – lavoro, cambiare scrivania e colleghi, cambiare aria, cambiare. Invece nulla. E poi adesso tra me e la macchina del caffè c’è una scala: mi verrà un culo di marmo. Chissà, magari anche un cuore di stagno.

enoikiazetai

Rieccomi. Mancato tantissimo? Ok, lo so, basta dimostrazioni d’affetto, in fondo sono stato via solo due settimane. Com’è facile capire dal titolo (non lo è?), io e la ms siamo stati in Grecia. Dove “affittasi” è la parola dell’estate, un po’ come da noi “crisi”. Che poi sono in crisi anche loro, ma seria: insomma hanno guai troppo importanti per trastullarsi l’uccello sulle sorti di un vecchio satrapo che nessuno ha voglia di seppellire. Difficile da immaginare? Mannò, di questo passo ci arriveremo anche noi (su le mani, ché diventate ciechi!). Comunque, la Grecia vivaddio è anche altro. È ouzo e tzaziki e tsipouro e metaxa a un tot di stelle e pesce in ogni dove. È un mare che ti ci perderesti dentro. È un lago salato così salato che in questa stagione è solo una distesa grigia che ti viene voglia di zomparci dentro. È sole che non sudi e che non teme ombrelloni. È un posto che da fuori non potrebbe ispirarti di meno, con un maitre tabagista dal figlio scemo e un paio di avventori stile Cinico Tv, nel quale poi mangi da dio. È musica anni Ottanta remixata in greco. È un b&b giovane, colorato, rock e incinto che ti fa colazione in una busta di carta piena di ogni bendiddio. È pietre che a toccarle senti la storia. È sabbia che si infila dove non sospetteresti. È vento che ancora adesso senti il silenzio. È Mr. Cì e i suoi racconti. Siamo noi che facciamo gli adolescenti, non sempre nel senso migliore. Impareremo. È patìn patàn di giornate volate troppo in fretta.

Mancanze - Salonicco 2013, © Dantès

spirali e giri di capa

Avevo credo quattro anni e mia zia doveva comprare quella che sarebbe diventata la sua storica 127: fu quel giorno, in concessionaria, che scoprii quanto mi facesse irrazionalmente paura non salire, ma anche solo guardare, una scala a chiocciola. Anni dopo, un lunedì cinema di Raiuno, quelli aperti da Dalla che fa pa-pa-papdudà, guardando La donna che visse due volte di Alfred Hitchcock, fu la prima cosa che mi venne in mente. Poi decisi che il film era un capolavoro, più o meno come La finestra sul cortile. La riprova la ebbi a Melzo, un posto nel nulla brianzolo, la cui multisala, ai tempi, fu inaugurata dalla versione restaurata e tirata a 70 mm del film. Parlare di un classicone di questa portata senza scadere nella banalità è piuttosto difficile. Diciamo che senza, Brian De Palma forse non avrebbe fatto il regista. Che si tratta di una delle più forti e inquietanti storie di amore e (p)ossessione che ci abbia regalato la settima arte. Che la costruzione della trama è perfetta, con i suoi mille rimandi a specchio, con quei mille dettagli che vanno a comporre un puzzle impeccabile. Che Kim Novak non sarebbe più stata così, così completa, così immensa nella sua ambiguità e nel suo doppio-triplo ruolo carpiato (ops!). Che Saul Bass era un genio. E che se cacci dentro un finto Duchamp in un blockbuster, o sei pazzo o sei sir Alfred, e in ogni caso hai tutta la mia ammirazione.

Buon Alfred Hitchcock day e buone vacanze anche da questi simpatici blogger qua:

director's cult
incentralperk
pensiericannibali
scrivenny
valemoviesmaniac

skene o bartholin?

Insomma, per dire che non mi fido di wikipedia. E non sono neanche così ferrato in materia, mi piace e basta. Come quelli che invece di studiare giocano al pallone e poi 2+2=4 prendono otto. Ma questo è un altro discorso. Ci ho messo un sacco, complice anche il lavoro che mi ha strozzato fino a ieri, ma riesco finalmente a scrivere di Spring breakers. Di cui ero prevenutissimo detrattore. Poi l'ho visto. E mi chiedo: Kids del 2013 o megapippa? E se anche Kids, a rivederlo oggi, mi apparisse come semplice materiale segaiolo? L'idea di mettere quattro sgallettate Disney finte teenager a fare le troiazze è giochino semplice semplice, quasi banale, per guadagnare senza troppo sforzo qualche titolo su giornali di mezz'età. Però Harmony Korine mi è sempre piaciuto, più come regista che come sceneggiatore. Avevo detestato Mr Lonely, ma vabbè. E James Franco è perfetto, la mia stima nei suoi confronti è sempre più alta. L'irritazione iniziale lascia il posto all'ammirazione per come è costruito il tutto (sesso a parte, una noia che levati!). E un finale che non poteva funzionare diversamente. Paraculo o piccolo genio? O piccolo genio paraculo? La seconda che hai detto, mi sa.