Montecristo

(non) fermate quella ragazza

2012-02-01T00:10:00.000+01:00

E poi, senza perdere mai quel sorriso immenso, lui attacca You are my lucky star. E a me si aprono le cataratte. Un po’ perché il momento è topico, un po’ perché il film sta per finire e tutto quello strepitoso sfavillio di canzoni e scioglilingua e invenzioni in technicolor cesserà tra pochi minuti sulla scritta The end. Ma poi guardo quei two lovely eyes che beamin' e gleamin’ non passa giorno che non mi facciano perdere la testa, e sorrido. Perché in questa domenica pomeriggio Cantando sotto la pioggia ha contagiato anche te.

arriva la bomba che scoppia e rimbomba

2012-01-31T00:04:00.000+01:00

Vabbè, le aspettative erano alte. Anzi, di più: uno che ha infilato di seguito tre meraviglie come Il gigante di ferro, Gli incredibili e Ratatouille non poteva deludere. E infatti mi ha deluso. Intendiamoci, Mission: impossible - Protocollo fantasma non è brutto e ha tutto quello che serve a una spy story classica: trama quasi incomprensibile, location esotiche, discreta presenza ormonale, acrobazie impossibili, Michael Nyqvist perfetto villain, persino un improbabile ritorno di guerra fredda... Però manca il guizzo, il genio. Un film così lo poteva fare quasi chiunque, mica Brad Bird. E Tom Cruise che si aggira al Cremlino travestito da signo' ddalema... beh, non si può vedere.

l’uomo che non sapeva amare

2012-01-26T11:12:00.002+01:00

Nell’anno dei biopic sugli stronzi (domani arriva la Thatcher di Meryl Streep), Clint Eastwood ricade negli errori di Invictus. Dopo quella meravigliosa parabola sulla vita, la morte e altre sciocchezze che era Hereafter, torna ad annoiare con J. Edgar, invecchiando i suoi attori con un makeup da galera e imbastendo dialoghi che vorrebbero essere epici e invece dopo un po' ti spaccano le gonadi. È un gran peccato. Perché la storia di Hoover è la storia di una fetta importante degli Usa, con le sue luci (l’origine di alcuni metodi investigativi che oggi diamo per scontati) e le sue tante ombre di stampo fascista. Perché il personaggio è complesso, dal rapporto con la madre all’incapacità sentimentale quando non relazionale. Chapeau a DiCaprio (sempre più mix tra Brando e il giovane Welles), funzionale l'anda e rianda dei flashback (anche se chi non conosce la Storia non capirà una cippa), particolarmente convincenti Armie Hammer e Judi Dench.

il futon è più sicuro

2012-01-19T08:50:00.000+01:00

Rassegnamoci: il nuovo film di Jaume Balagueró, Mientras duermes, uscirà in Italia non si sa ancora quando, distribuito da Lucky Red con il titolo italiano di… Sleep tight. Detto questo, piccola nota per i malati di cinema: vi ricordate bene, il programma tv di [Rec] si chiamava Mentre dormi, ma per fortuna questo film non c’entra niente con quell’altro. Fine dei preamboli. Balagueró ci ha messo un po’, ma ha fatto finalmente un film de paura spagnolo. Non paramericano (tipo Nameless), non paraitaliano (tipo Darkness), ma una cosa in cui si respira aria di casa sua. E gli è riuscito un gran bel thriller. Protagonista il portiere psicopatico di un palazzo della Barcellona bbene (un fantastico Luis Tosar), il quale non sopporta che la gente sia felice, soprattutto la ragazza di cui è invaghito (e non aggiungo altro, perché altrimenti sono spoiler come se piovesse). La tensione è forte, eccellente il ritmo anche nell’interminabile sequenza in cui il protagonista rimane intrappolato in casa della vittima, notevole il finale cattivissimo e quasi inaspettato.

perché è un bravo ragazzo

2012-01-18T15:52:00.000+01:00

Conto i giorni. Hanno cominciato a riabilitarlo i suoi concittadini, finiranno gli stessi che oggi lanciano articolesse di fuoco. Una telefonata a mattinocinque, una poltrona da vespa, qualche pagina su fb, poi ti svegli un giorno e… schettino for president. O magari testimonial di quelle magliette che - al momento - mi sanno tanto di bufala.

la serie dei miracoli

2012-01-17T09:52:00.002+01:00

Ci pensi? Guy Ritchie destinato a ripetere in peggio i suoi primi simpatici filmetti d’azione, rimanendo nella memoria dei più come ex signor Ciccone (come Sean Penn, in fondo. niente niente che, quando ti lascia, Madonna fa i miracoli?). Poi è arrivato Sherlock Holmes. E sono arrivati i bei soldi. Due film divertenti e adorabili, giochini da domenica pomeriggio, un’accoppiata (Downey jr-Jude Law) che fa faville e ricorda un po’ The persuaders, e pazienza per quei cazzo di ralenti e per qualche rattoppo di sceneggiatura: mica penserete che Guy Ritchie sia un buon regista!

come perdere clienti in tempo di crisi

2012-01-16T09:25:00.000+01:00

«Mi è venuto in mente a chi somigli. Guarda, io ho l'occhio per queste cose.

Sei uguale a Franco Di Mare!»

(la mia ex dispensatrice di sabbia per gatti)

diletto al ristorante giapponese/2

2012-01-13T09:30:00.000+01:00

(la prima parte qui)

Cameriere: Shōchū di riso, di patate o di orzo?

Dantès: (pensoso) D'orzo, grazie.

DRFM: Da come l'hai detto sembravi un intenditore.

Dantès: Certo!

DRFM: Sai riconoscere i vari tipi di shōchū?

Dantès: Sì, quello d'orzo sa di orzo.

(sipario)

l’ombra dell’uomo ombra

2012-01-11T10:39:00.000+01:00

Bello è bello. Qualche dubbio dal punto di vista della fedeltà stilistica (durata, certi movimenti di macchina) non sminuiscono il fatto che The artist sia un gran bel giocattolino che ha il pregio di conquistare anche quelli che piuttosto che vedere un film muto in bianco e nero si farebbero tagliare le palle. Andate a vederlo: per la scena dell’incubo, per lo sguardo di Jean Dujardin, per il collo e il sorriso di Bérénice Bejo, per la colonna sonora, per parecchio altro che scoprirete. Ma poi regalatevi il dvd di Cantando sotto la pioggia (che in fondo racconta una storia simile ma con molta magia in più), un Flash Gordon muto con Buster Crabbe (sul mulo c’è) o un qualsiasi capitolo dell’Uomo Ombra, con quegli adorabili paraculi di William Powell e Mirna Loy e nonostante il cane Asta.

once upon a time in palermo

2012-01-05T00:07:00.000+01:00

Come sapranno i miei due o tre affezionati lettori di antica data, il mio approccio con l'altro sesso è arrivato tardi. Sì, mi sono rifatto, ma che c'entra? Sono comunque quelle cose che ti rimangono, quei pezzi mancanti. E ieri pomeriggio, mentre ero lì che registravo l'aifòn per approfittare del wifi comunale, a un certo punto mi è stato chiesto via internet «scegli una domanda nel caso in cui dimentichi la password». E, tra quelle solite (no, il mio gatto ha un nome troppo corto!), c'era una new entry: «Il nome della prima ragazza che hai baciato». Lì per lì ho pensato alla prima fidanzata, poi mi sono ricordato di M. L'ultima volta che l'ho vista. Incontro per caso in centro. Lei si stacca dai suoi, mi chiama, mi schiocca un bacio che ricambio. Età di entrambi: dieci anni, quasi undici. Dentro di me la chiamavo Piggy, come la maialina dei Muppets. Un po' perché parlava, parlava tanto. Un po' per il naso a patata, vagamente porcino. E io, io mi sentivo, un po' orgoglioso un po' divertito, naturalmente Kermit.

andeira da madeira

2012-01-02T12:40:00.000+01:00

Due chili di frutta esotica a 39 euro nel mercato dei lavoratori e la faccia di Unfattovéro alla notizia. Le strade per Santana (che non è un western), compresa l'orrida strettoia per Ponta Delgada. L'albergo di Sao Vicente, di notte, con la montagna sullo sfondo, le luci del ristorante, padre e figlio al biliardo, come un quadro di Hopper in riva al mare. Prego no prato che non è un'orazione bucolica. Il rito del pane all'aglio. La degustazione di dieci Madeira diversi da Blandy. La picanha fatiada nel ristorante fichissimo con la stanza dei sigari e il sosia del figlio di Gheddafi (perché l'originale è in galera in attesa di processo, vero?). Canal Hollywood con i film in originale e i sottotitoli in portoghese. L'orrido comico che conduce Ok il prezzo è giusto. I prezzi nei locali, quelli sì, giustissimi. Le statue inquietanti del giardino botanico. Il vitello nel nulla di Ponta do Pargo. Fare il bagno al mare anche se è dicembre. Le piscine naturali di Porto Moniz, purtroppo in uno dei giorni più freddi (16 gradi). La passeggiata sulla spiaggia a Porto Santo, ma anche la bruttezza delle ville di Porto Santo. Le scalinate e il pisolo a Jardin do Mar. Il quartiere popolare di Paul do Mar. Il signore italiano con cui era piacevole parlare a colazione (giuro, non c'è ironia). È stata dura, ma siamo tornati.

io me ne andrei

2011-12-19T00:09:00.000+01:00

Ebbene sì, sto per prendere un aereo: di quelli che non portano troppo lontano, ma ti restituiscono 20 gradi. Io e Unfattovéro espatriamo per una decina di giorni. Voi fate i bravi, mangiate il giusto, bevete e fornicate senza misura, rilassatevi con una cannetta, fate girare l'economia oltre che le balle (ma senza esagerare). In poche parole, fate un buon Natale. Ché noi implacabili si torna. Credo.

come una corsa dentro al louvre

2011-12-14T00:36:00.000+01:00

La giovane receptionist mi guarda come fossi uno scarafaggio, felice di sapere che non dormo lì. «Primo piano» dice. «Non sono abbastanza vecchio o abbastanza sfardato» penso io. Sopra, l'età media è 70 anni. Dopo un po' arriva la coppia lavorativa-forse non solo di quelle due che più le guardo più mi piacciono, due donne più belle dentro che fuori, e pensare che con una ci avevo litigato via mail qualche anno fa. Poi si appalesa la terza, che non mi ricordavo così interessante in tutti i sensi, con un marito strana mistura di intelligenza, silenzi e faccia da ex pugile di un film francese. Quattro alieni, cinque con me che qui faccio panza-e-presenza a nome della ditta. Gli altri, usciti da un misto di Waters e Buñuel e non lo sanno: ci sono pure due piccoli incroci tra Divine e Moira Orfei. Cerimonia interminabile, compreso un quartetto di orchestrali che insieme avranno sessant'anni e abbassano notevolmente la media. Sempre meglio che lavorare, penso guardando l'orologio. Soprattutto di questi tempi.

si starà meglio quando si starà meglio

2011-12-12T00:32:00.000+01:00

Beh, è proprio vero: esci da Midnight in Paris (Mezzanotte a Parigi no, eh?) e stai bene. Un po' com'era con Basta che funzioni. Vuoi vedere che Woody Allen va ad anni alterni? Sebbene il trailer inviti a non guardarlo, il film è adorabile, a cominciare dal cast: un sorprendente Owen Wilson, perfetto alter ego del regista, e poi Adrien Brody, che ha finalmente una bella parte in un bel film dopo tante robe brutte, Rachel McAdams fica di legno, Michael tonyblair Sheen ineccepibile cacacazzo, la coppia di fasci ignoranti Kurt Fuller e Mimi Kennedy... Direte: è uno spottone su Parigi. Vero, viene subito voglia di tornarci. Direte: tutti i personaggi celebri sono delle macchiette. Vero, serve alla tesi del film, che non vi spiego sennò è inutile spendere quei 7-8 euro de felicità. Unico neo, il doppiaggio: i francesi che parlano come Clouseau sono insopportabili, anche se si chiamano Léa Seydoux.

l’ospite disatteso

2011-12-07T08:07:00.000+01:00

Ci sono film che passa un po’ di tempo e t’incazzi. Esce venerdì, ma l’ho visto al Tff la settimana scorsa, Mosse vincenti, traduzione scema dell’intraducibile Win win. Regista Thomas McCarthy, di cui ai tempi avevo tanto apprezzato L’ospite inatteso. Ora, non è che Win win sia brutto, è che più ci ripenso più mi accorgo di quanto tutto sommato sia abbastanza scontato, anche il finale happy solo a metà; la classica pellicola sportiva che vede l’incontro-scontro tra l’adolescente problematico (il pur bravo esordiente Alex Shaffer) e l’adulto (onni)comprensivo Paul Giamatti che, lontano dalle sue prove migliori, torna a fare l’ennesimo sconfitto con il fisico di un pupazzo gonfiato male. Peccato, perché alcuni dialoghi sono divertenti, Bobby Cannavale nel ruolo dell’amico e Burt Young nei panni del vecchio rinco sono due piccole perle.

qualcuno era comunista

2011-12-06T08:30:00.000+01:00

Robert Guédiguian invecchiando diventa sentimentale. Dovremo preoccuparci? Mah. Io di notte dormo lo stesso, tuttavia Le nevi del Kilimangiaro, pur essendo un buon film, mi ha lasciato un po’ così. Dirigendo i suoi “soliti” attori (Ariane Ascaride, Jean-Pierre Darroussin, Gérard Meylan) e ispirandosi liberamente a un poema di Hugo, Guédiguian riesce a raccontare senza lagne e con poche sbavature una storia di crisi, cassa integrazione, mancanza di memoria, ignoranza, sensi di colpa, voglia di godersi quello che si è sudato senza per questo essere accusati di essere borghesi piccoli piccoli. Darroussin dà vita a un personaggio splendido che cita Jean Jaurès, ama l’Uomo Ragno e, di fronte al suo rapinatore, resta più ferito dalla ingiustizia delle parole che dalle botte. Peccato che il tutto culmini in un finale stucchevole e poco credibile, nella forma come nella sostanza.

oltre björk c’è di più

2011-12-05T12:46:00.001+01:00

Il Torino Film Festival l’ha vinto un bel film, e son soddisfazioni. Si tratta di Á annan veg (che vor di’? pare In ogni caso o Comunque sia…) dell’islandese Hafsteinn Gunnar Sigurdsson. Su Repubblica è stato definito “beckettiano”: ottimo per allontanare il grande pubblico e deludere quello che ama farsi le seghe mentali. In una parola, con tutto il rispetto e l’ammmore per il teatro del sommo, Beckett in questo caso non c’entra una minchia. Più calzante l’accostamento a Kaurismaki, specie quello dei primi film. Ambientata negli anni Ottanta, è la storia divertente e malinconica della difficile amicizia tra due operai della compagnia stradale: il più giovane è ingenuo e fissato col sesso, il più vecchio, giuggiolone e fidanzato con la sorella dell’altro, tenta di imparare il tedesco con le cassette. Nonostante il film si regga sostanzialmente su di loro (la fidanzata vive in Germania, le uniche altre due presenze sono uno spassoso camionista dispensatore di alcolici e una donna che appare in un paio di occasioni senza dire una parola), si ridacchia e non ci si annoia neanche un momento. Uscirà in Italia? Mah.

quasi 34

2011-12-02T08:05:00.000+01:00

La storia è avvenuta davvero nel Massachusetts ed è stata trasportata cinematograficamente dalle sorelle Delphine e Muriel Coulin nella Bretagna più inguaiata. Parlo di 17 filles, che uscirà anche in Italia col titolo miracoloso di 17 ragazze, e che ho visto nei giorni scorsi al Torino Film Festival. Si racconta per l'appunto di sedici giovani virgulti che, coinvolti dalla diciassettesima di loro, decidono, per rivoluzionare la loro triste vita di provincia, di emularla restando incinte alla bell'età di sedici anni. Detto così, si può pensare a una lamata. In realtà il film è meno inquietante di quanto sembri, anche se siamo in zona Dardenne. Le protagoniste sono perfette e, al di là del tocco tragico, il finale è quello che mette davvero paura, quando si spegne l'utopia e la baia si popola di carrozzine.

mr. beane e il baseball

2011-12-01T11:16:00.001+01:00

Per cominciare, sappiate che non mi sono perso. Sono al Torino Film Festival, e me lo sto godendo ancora per poche ore. Mentre sto scrivendo sono a quota 22 film. Problemi di connessione, o di costi di, ma datemi tempo e vi relaziono. Comincerei dall'inaugurazione, in compagnia naturalmente di miss po' e della Bionda, oltre che di stelle e stelline (la notte s'avvicina) tipo Charlotte Rampling, Laura Morante e, soprattutto, quella fica stratosferica di Valeria Solarino. Che quasi me la perdevo (pensate come sto messo) se non fosse stato per la prontezza di riflessi della poison. Il film d'apertura, che il resto dei mortali (salvo quegli sciagurati che usano il mulo) vedranno dal 27 gennaio, era Moneyball-L'arte di vincere, commedia sul baseball ispirata a un libro tratto da una storia vera. Direzione del regista di Capote, bei dialoghi, qualche ghignata, storia assurdamente davvero successa, finale amaro, Brad Pitt in grande spolvero, Philip Seymour Hoffman che ha sempre il suo perché, rivelazione Jonah Hill. Per il resto, poco di più. E se non capite una mazza di baseball (sì, insomma), continuerete a vivere nell'ignoranza.

put on your red shoes and dance

2011-11-24T00:07:00.000+01:00

Sapevo chi era Pina Bausch, merito di F. e dei suoi studi. Mai vista dal vivo, anche se - con coraggio dettato dall’ammmore - avevo guardato la videocassetta di Die Klage der Kaiserin, uno strano non-film scritto, diretto e coreografato dalla stessa. Wenders ha spesso dato prova di eccellenza nei documentari (forse più che in tanti film) e la mia curiosità su Pina era tanta, almeno quanto quella mostrata da Unfattovéro. E così, con gli occhialoni per il 3d che sembravano quelli del vecchietto di Up, ci siamo immersi nell’atmosfera del Tanztheater Wuppertal. La storia è nota: il progetto del film arriva da lontano, poi la Bausch muore e un film con Pina diventa un film per Pina. Il che non sempre evita la retorica degli intervistati su quanto fosse fico, interessante, emozionante ecc. lavorare con la coreografa. Tuttavia ha punte di genialità - e di forte impatto emotivo - il modo in cui Wenders riesce a trascinare il pubblico anche meno “istruito” in materia. Bello, con un 3d spesso prezioso.

senza nessun obbligo baciaculistico

2011-11-23T00:09:00.000+01:00

Faccio bene a non guardare quasi mai i trailer. Faccio bene a non leggere quasi mai le recensioni. Faccio bene a fidarmi della mia curiosità e andare al cinema così come si dovrebbe vivere, d’istinto. Anche perché avrei rinunciato, in un sabato pomeriggio già uggioso di per sé, a un bel film che dai più è stato venduto come difficile, noioso, verboso e, soprattutto, (vade retro!) filosofico. Certo, il Faust di Sokurov non è un cinepanettone, ma non è di sicuro più complicato dell’ultimo Malick o di Melancholia, ed è pure attraversato qua e là da una lieve, rinfrancante ironia. Allora qual è il problema? Che non c’è Brad Pitt? Che la fica di Isolda Dychaux (diciott’anni meravigliosi) è meno famosa delle tette di Kirsten Dunst? O è il formato da film muto a destabilizzare? Che poi, dopo qualche minuto, ti ci abitui: c’è talmente tanto, dentro quelle piccole inquadrature, che alla fine fatichi a pensarle a 35 mm.

lasciarsi un po’

2011-11-21T16:40:00.001+01:00

C’è questa scena, lui e il padre in ospedale, il medico parla e parla fuori campo, come il giudice nei primi minuti. Lui sta sbottonando la camicia a quel grosso corpo che un tempo conteneva una persona e adesso poco più di un silenzioso, enorme bambolotto con l’Alzheimer. E mentre il medico parla di prove, di lividi, di ecchimosi, quasi come dovesse fare un’autopsia, lui ha un’esitazione che dura forse due secondi, e con una pietas che ti spacca in due richiude bottone dopo bottone la camicia del padre, gli rimette la giacca, lo porta via. Ecco, prendi questa scena, prendi la parte iniziale, i titoli di coda, e capisci che l’Orso d’Oro a Una separazione ci sta proprio tutto. Ah, non aspettatevi una storia di corna o di pippe esistenziali. Come in A proposito di Elly, Asghar Farhadi ci racconta l’Iran piccolo-borghese, stavolta in contrasto con quello dei derelitti capaci di chiamare il numero verde per sapere se pulire il culo a un malato è peccato.

se viggo mortensen può fare freud, perché michael gambon non poteva fare aragorn?

2011-11-16T11:22:00.001+01:00

Lo ammetto: l'unica cosa che mi haspinto a vedere Un metodo pericoloso è saperlo diretto da David Cronenberg.Ché se non ci fosse stato scritto proprio così, peraltro, nonl'avrei mai detto. Un po' gelido melodrammone con tanto di musichestracciapalle, un po' “ma guarda quant'è frescone, falso eopportunista Jung”, un po' numeri di bravura di Keira Knightley, unpo' sesso tristanzuolo (a Cronenberg le scene di sesso proprio nonriescono, se ne faccia una ragione, metta delle belle dissolvenzecome si faceva nei film di una volta...), un po' Mortensen che ti favenire voglia di fumare il sigaro dopo dieci minuti, ma - stringistringi - un corpo estraneo che fatica a emozionare, o anche solo acomunicare.

l’ultima bottiglia

2011-11-14T09:39:00.001+01:00

Per dirla con il Trap: no say the cat is in the sac. Entusiasmi e feste mi sembrano drammaticamente prematuri. Certo, forse non facciamo la fine della Grecia e questa è cosa buona e giusta. Forse il mondo smetterà di prenderci per il culo. Ma intanto quello non è scomparso dalla vita pubblica come quelli del Caf. Sta lì, cerca alleanze, tra un po’ chiederà ai pensionati, ai cacciatori, per adesso si accontenta dei nostalgici del duce, forse pensa che abbiano nostalgia di lui. Ma mettiamo pure che sparisca, lui e tutta la corte di nani e ballerine. Quanto ci metteremo a spurgare? Quand’è che non vi sentirete in colpa per una battuta un po’ greve, per un commento scatologico, per un apprezzamento a un bel culo? Quand’è che finiranno le crociate per una pubblicità a base di tette o si smetterà di considerare omofoba una considerazione di rara banalità? Quell’essere ha davvero così spostato l’asse del buon senso e del buon gusto o forse vi siete solo ricordati improvvisamente che non solo morirete democristiani, ma presumibilmente anche cattolici?

papà, che vuol dire reprobo?

2011-11-09T00:02:00.000+01:00

Avete meno di dieci anni o sieteintorno ai quaranta? Sfidate le intemperie, c'è Tintin. Chesimpatico son parole grosse, ma a me ha sempre dato quel sapore di giovedìsera, quel Supergulp che resta un unicum nella televisione italiana,Don Chisciotte a cartoni contro il maicbongiorno di turno e primadell'avvento di Derrick. E poi, regia di Spielberg. Steven, sai ilregista di Incontri ravvicinati, Et, Indiana Jones, il produttore diSuper8...? Come? Ha fatto anche tre Jurassic Park? Impossibile,dev'essere un omonimo. Comunque. Bello. Bello bello bello Leavventure di Tintin. E tanto, tanto retrò. E per questo richiede unaverginità e un senso dell'avventura tutto bambino. Oppure nostalgia.O tutt'e tre, se si è capaci. I titoli di testa sono notevoli, maquelli alternativi, cazzo, cercateveli su youtube e vi leccherete igomiti. Scene come quella iniziale, quella nel deserto, la battaglia delle gru ol'inseguimento del falco (a proposito, ancora nessun coglione a direche Tintin è razzista nei confronti degli arabi?) sono pura delizia.Certo, manca Tournesol.Ma si può avere tutto? No, infatti quello non si dimette.

la fine del mondo nel nostro solito petto

2011-11-02T00:03:00.000+01:00

Ho passato buona parte del primo tempo (a parte la scena dell'auto, che intuivo per qualche ragione essere perfetta) a chiedermi se avesse un senso doversi sorbire Melancholia giusto per vedere le tette di Kirsten Dunst. Odiosa lei, odioso il contesto, gente orribile tutta concentrata sul proprio ombelico, Charlotte Rampling che le sentivo già le madaminchie a dire «Eh sì, brava ad avercela col mondo con un marito così», laddove il marito era solo un povero, magnifico priapico svampito interpretato dall'ottimo John Hurt. Per tacere del personaggio di Udo Kier, ché se voglio vedere checche isteriche mi sintonizzo su canalecinque. Poi però il film comincia. Sì, a metà. E allora scopro che von Trier ci ha preso abbondantemente per il culo. Che il suo è un messaggio incredibilmente ottimista. Che gli onanisti mentali, così impegnati a credere o a non credere a qualcosa per nascondere le proprie ubbie, alla fine hanno la peggio. E solo la protagonista, che soffre davvero e davvero risorge, alla fine è quella che muore serena. Un film sorprendente. Nulla di strano che le mie “valvole”, come quelle del protagonista di Una banda di idioti, abbiano giustamente fatto i capricci.

perché sono monello?

2011-10-24T00:05:00.000+02:00

Sono impazzito? No, torno a parlare di This must be the place. Cheppalle? Non è colpa mia, prendetevela con il mio ammmore che, pur continuando a minchionare sul fatto che non capisce niente di cinema (palese bugggia), mi ha messo una pulce nell'orecchio di cui non riesco a liberarmi. Si parlava del finale e io dicevo «Beh, secondo me aveva senso che finisse sulla scena della sigaretta. Un finale che diceva tante cose ma aperto, che dopo non sai». E lei (cito a capocchia, ma il senso è questo): «A me è piaciuto finché ci sono i colori vivaci. Da quando lui smette di essere se stesso per diventare “adulto”, i colori sono grigi». E allora ho rivisto Cheyenne e mi è venuto in mente l'eterno equivoco su Pinocchio. Quel capolavoro della letteratura italiana che da sempre fa comodo trasformare in favoletta Disney, quello che ci intortano a scuola essere finto quando di legno, vero se bambino ingabbiato nelle convenzioni sociali. Forse quello di This must be the place non è un happy end. O forse Sorrentino (e chissà Collodi) non ci ha nemmeno pensato.

a me la scritta cuisine non dispiaceva

2011-10-21T08:36:00.000+02:00

Com'è che diciamo noi ggiovani? Tanta roba! Esci dalla visione di This must be the place con la testa, le orecchie, il cuore pieni. Magari riconciliandoti il mattino dopo con un finale che ti aveva soddisfatto a metà. Certo, Paolo Sorrentino deve tanto alla visione dei Coen e di Lynch, ci sono scene di raccordo che non sarebbero state perdonate a Muccino, il film si fonda quasi tutto su uno Sean Penn in stato di grazia la cui interpretazione sembra (?) costruita per l'Oscar, ma Caaaazzo!, come direbbe lo stralunato protagonista, nulla è lasciato al caso, l'estetica non è quasi mai calligrafica, e si esce notevolmente appagati. Ah, 'ndovina? Ho pianto. Ché, insomma, quando Cheyenne si sfoga con David Byrne (che fa se stesso, meraviglia d'uomo) e tira fuori tutto quello che fino a quel momento avevamo solo intuito, beh Caaaazzo! se non ci si commuove si è un po' bestie.

mica stiam qui a pettinare le bambole

2011-10-17T12:44:00.000+02:00

Settimana lavorativamente complicata, quella scorsa. E i tanti spunti per un post, mah, svaniti. Ché mi sarebbe pure piaciuto raccontare l’ennesima e per me inedita fetta di Milano (non il salame, oh stupidi superstiti lettori), ma chissà, magari tornerà fuori. Poi ieri, complice un ritardo di sei minuti sull’orario che ci interessava, abbiamo saltato il triangolo Freud-Jung-Cronenberg in favore di Tomboy. Che è un piccolo film francese di una regista sconosciuta (Céline Sciamma), interpretato da un nugolo di giovanissimi notevoli (ma più ancora della protagonista Zoé Héran, è fantastica la piccola Malonn Lévana) e che racconta l’indecisione sessuale di una bambina di dieci anni, sospesa tra il desiderio di farsi accettare dal gruppo, vivere la cotta per l’unica altra ragazzina dei dintorni e sopravvivere a una happy family ai limiti dello stucchevole. Carino, “delicato” come si diceva una volta, con alcuni momenti molto riusciti.

d’amore di morte e di altre sciocchezze

2011-10-10T14:54:00.000+02:00

Lui ha un amico immaginario giapponese e, in preda ai sensi di colpa, flirta con la morte, lei ha un cancro, tre mesi di vita e se ne innamora senza saperne nulla. In mano ad altri, Restless (no, il titolo italiano no!) sarebbe stata una indigeribile mappazza per sartine dentro; Gus van Sant, che pure non è al suo film migliore, lavora fortunatamente per sottrazione, senza compiacimento del dolore, e realizza una specie di Love story a tratti originale, spesso spiazzante, con la complicità di due gggiovani formidabili, Henry Hopper e, soprattutto, Mia Wasikowska. Come dite? E certo che si piange come vitelli, compresi i titoli di coda con The fairest of the seasons cantata da Nico.

lc 630

2011-10-07T00:05:00.000+02:00

Perché oggi? Perché sono uno snob, perché ci sono rimasto di merda, perché volevo capire se e cosa scrivere, perché tutt’intorno è un fiorire di cazzi miei. Buttar lì le frasi di mr. Jobs mi sembrava una roba da fb, anche se più le leggo e più rendo conto di quanto spesso mi ci ritrovi. Il fatto è che il patron di Apple ha invaso piacevolmente la mia vita come quella di qualche miliardo di persone. Ha saputo coniugare bellezza e funzionalità. Un pezzo sostanziale di Pixar è opera sua. E lo slogan «la fantasia al potere» sembrava avere trovato finalmente il suo senso. Non sopportando le prefiche, mi piace citare uno Spinoza di ieri, impagabile come spesso accade: «Steve Jobs è morto. Vediamo se Bill Gates gli copia pure questa».

anche tu sei in terapia?

2011-10-06T00:08:00.000+02:00

Fidatevi: prima trombate, poi andate a vedere l'ultimo Almodóvar. Altrimenti rischiate non solo di non trombare, ma di fare anche dei signori incubi. La pelle che abito è uno strano strano film in cui il regista ha messo tutto, troppo: non manca quasi nulla all'appello dei casi psicanalitici. Il colpo di scena è piuttosto telefonato nonostante l'improbabile costruzione temporale; il sarcasmo spalmato qua e là non è sempre efficace, anzi talvolta è incomprensibile. Eppure c'è un'intrigante atmosfera a metà tra Jesus Franco e Rebecca la prima moglie, c'è Antonio Banderas fieramente invecchiato (bel culo, peraltro) che sembra uscito da qualche noir malato della vecchia Hollywood, e c'è Elena Anaya (bellissimo culo, peraltro) che dà una prova straordinaria a metà tra la bambola smarrita e l'angelo vendicatore.

cinque minuti

2011-10-03T11:40:00.000+02:00

Saranno quegli orribili titoli di testa fucsia, le palme di Los Angeles, la colonna sonora in stile, la presenza di un irriconoscibile Albert Brooks (com’è invecchiato maaale); sarà che Carey Mulligan è la classica tipa di cui mi sarei innamorato follemente a 15 anni, ma finito Drive mi sentivo così Eighties che mi erano persino cresciute le spalline. Detto ciò, ma che goduria è ’sto film? Regia impeccabile, grande ritmo, belle idee (vedi la lunga sequenza iniziale o quella dell’ascensore), Ryan Gosling perfetto senzanome con due espressioni, poche battute e un unico vestito sempre più lercio. Voglia di recuperare i film precedenti di Winding Refn, compreso il bistrattato Valhalla rising ché, come si sa, curiosissimo sono.

a clockwork roman

2011-09-30T15:28:00.000+02:00

Teatro al cinema senza noia o artifici, una regia così presente da divenire impalpabile, un quartetto di attori impagabile (Christoph Waltz e Kate Winslet una spanna più su): Carnage non è un capolavoro, ma “solo” una godibilissima, crudele, gran bella trascrizione di Polanski della commedia di Yasmina Reza.

rocchetti e carboni

2011-09-26T10:28:00.000+02:00

Lui ha un ciuffo colorato di verde sotto un berretto di cotone grosso, unghie laccate e piedi curati in sandali da donna, lei piuttosto tonda ha un vestito classico da uomo di mezz’età. Scherzano, parlano di ragazzi, ogni tanto si fermano a cantare una canzone quasi fosse una preghiera. Chi dovrebbero essere, non lo so. Troppo vecchio, troppo poco conoscitore di manga. Non va meglio con gli altri, tanti, fermi fuori dalla stazione e poi via, verso la sala dell’albergo che li accoglierà. Riconosco al massimo un Jigen, una Sailor Moon, un pagliaccio di mcdonald’s (ma perché?). Alcuni si spogliano, vestono, truccano cammin facendo, un corteo colorato a metà tra Fellini e Gregg Araki. Chi guarda senza capire, chi con sconcerto, chi sorride, chi si sofferma su un deltoide, una coscia, una scollatura. Gli asiatici, gnanca un plissé.

il portiere della notte

2011-09-23T00:10:00.000+02:00

Alto, mezzo curvo, quasi calvo, l’uomo scende dall’auto. Muovendosi come un fragile John Wayne al rallentatore o un Jimmy Stewart che si accorgesse di essere vecchio, apre il cancello della villetta, rientra in macchina, fa pochi metri dentro il cortile, parcheggia, richiude alle sue spalle per un tempo che sembra infinito. È quasi entrato in casa quando sente il rombo di una moto. Torna indietro con la medesima lentezza, riapre il cancello, il ragazzo scorreggia un’inutile potenza dall’alto del sellino. Si scambiano un cenno (padre e figlio? nonno e nipote?). Richiude di nuovo, resta appeso per un attimo al cancello, guarda intorno, poi il cielo, quasi a sincerarsi che non ci sia davvero più nessuno.

grazie (e auguri)

2011-09-22T00:04:00.000+02:00

Ci sarebbe da andare a prendere X. Dove? A Milano. Stica. Sarà anche meglio che lavorare, specie con il bdcdP penetrato in ogni dove? Sì. E così ci si documenta, Unfattovéro legge il suo romanzo, io ogni tanto sbircio: penso che potrebbe starmi sul cazzo (lui? il libro? tutt’e due?), ma forse no. Infine si va, macchina francese brutta come un transformer ma veloce come una scheggia. Milano di domenica a pranzo, se non sei in centro, è deserta come un qualsiasi paesello dei dintorni: neanche l’eco di una partita alla radio, l’ombra di un bar aperto. Una pizzeria sguelfa ci concede di malavoglia un caffè, noi che una pizza, averci tempo, la si mangerebbe volentieri. L’uomo scende, dà subito del tu, parla, chiede, risponde, fa quello che non se la tira, noi quelli che chissenefrega se è un vip. Dopo due ore d’auto volate via con piacere, il gelo per il brutto albergo che gli è stato riservato. Seguiranno a breve i capricci per il ristorante dove mangerà (pregiudizio gratuito, stavolta) e chissà che altre pippe di cui non sono a conoscenza. Che resta della persona con cui abbiamo viaggiato? Una simpatica dedica sul frontespizio, temo.

è solo il giorno che muore?

2011-09-21T10:52:00.000+02:00

Chi ha detto che le bombe delle sei non fanno male dev’essere uscito dall’ufficio alle cinque e mezza. Ho avuto la mia prima doccia fredda della nuova gestione. Certo, altri metodi: discussione pacata, ascolto, comprensione, lucidità. Ma la cazzata che ho fatto resta, lì, tenace come una vecchia cacca di piccione.

especially tonight

2011-09-20T09:45:00.000+02:00

Quando partono le note di Povera patria mi rendo conto chenon è la prima volta che ascolto Battiato dal vivo. Era l’estate del 1992,c’era questa grande manifestazione con cantanti e attori a partecipare deldolore, dello sdegno e della voglia di ribellione (almeno così pareva allora)nei confronti della mafia e di quelle stragi che nel giro di due mesiavevano cancellato Falcone e Borsellino. Insomma, ora come allora mi commuovo,tanto. A parte che non è neanche l’unico momento del concerto in cui misciolgo, provateci voi quando ccu tuttu ca fora si mori na' mori stranizzad'amuri. E poi il grande spettacolo è lui che, vestitocome suo nonno, sembra uno dei giovani truccati da vecchi di qualche moda fa.Ed è un fantastico mistero la perfetta alchimia con la chitarra di DavideFerrario, scatenata ombra rock alle sue spalle, con quella faccia un po’ così, dastrappamutande introspettivo.

e come l’anno scorso

2011-09-14T00:10:00.000+02:00

Anche questa stagione inizia con Elle Fanning. E ioa dire quanto è brava. E bella. Se il buongiorno si vede dal mattino, siamo sulgenere Mariel Hemingway: speriamo non si perda. Super 8 è un film che aspettavosenza saperne nulla. Mi bastavano le parole fantascienza, Spielberg (sì, vabbè,ha prodotto anche Transformers, ma cerco di dimenticare), Abrams (l'uomo checon Lost mi ha riportato dopo anni alla visione sistematica di un telefilm).Della trama non sapevo una beata mazza, se non di vaghi omaggi a E.T. eIncontri ravvicinati. Ma il film è molto di più. Intanto ha dieci minutiiniziali e dieci finali di totale perfezione, compresa una scena, quella delleriprese in stazione, che ti scioglie qualsiasi cosa dentro e se non piangi afontana hai qualcosa che non va. E poi un gruppo di giovanissimi attori chefunziona benissimo, un’ambientazione impeccabile, una spudorata dichiarazioned’amore verso il cinema che culmina con l’imperdibile “film” dei titoli dicoda. A trovargli dei difetti, le musiche di Giacchino che campa un po’ direndita da Lost, e il bruttissimo alieno che, per fortuna, appare nella suainterezza solo verso la fine.

la risposta alla domanda fondamentale sulla vita, l'universo e tutto quanto

2011-09-13T09:44:00.000+02:00

Insomma c’era questo mare che faceva quasi male tanto erabello e desiderato e caldo e appena mosso, in un pomeriggio che era già ritornoanche se facevamo finta che no. E ti guardavo, mentre leggevi il romanzoangosciante che forse non mi piacerà ma poi chi lo sa. E meditavo sulle ultime48 ore insieme, alle curve e ai tornanti che sono il karma di un’estate (ma sichiamano tornanti perché tornano?), ai tanti visi studiati, le vite incrociate,ché si fossi Rumiz arderei lo web ma si fossi Dantès come sono e fui a malapenariuscirei a scriverci un post. E ti guardavo e ti accarezzavo con fintanoncuranza, un’anca, un fianco, la linea del costume. E pensavo che 42, infondo, è un gran bel numero.

un giorno senza (ma anche gli altri dopo)

2011-09-08T10:14:00.000+02:00

Prima notizia: Valentina Lodovini è davvero tanto fica, anche con (o forse anche grazie a) quei chiletti in più: urge la visione di Pornorama, leggerina commedia tedesca sul mondo degli hard anni Settanta in cui la Nostra fa vedere le tette. Seconda notizia: Abatantuono in versione leghista dalla morale con triplo salto carpiato è un’innocua, simpatica macchietta, lontana, troppo lontana dalla vera merda verde. Terza notizia: credo che Mastandrea mi piacerebbe anche se leggesse il bollettino dei naviganti. Quarta notizia: Laura Efrikian (sì, la fidanzata del Giannone Morandi nei musicarelli; o miei lettori, ma quanto siete vecchi?) regala un personaggio e un paio di battute memorabili a un film (Cose dell’altro mondo, non l’avevo scritto?) che scorre un po’ via, così.

una botta e via

2011-08-31T09:28:00.000+02:00

Il dottore è giovane, svizzero e raffreddato, l’accento mi ricorda «Tu mancia» e il post di poison, ma resto serio. Spalma il gel, passa e ripassa, fa la faccia concentrata, poi gira il monitor in modo che possa vedere anch’io. Infrazione alla costa. Senti come suona: in-fra-zio-ne. Ma come, ma se le multe che ho preso si contano sulle dita di due mani! Infrazione: piccola frattura, tanto piccola che c’è solo da aspettare che passi. Ma lei ha avuto un trauma? Mi verrebbe da chiedergli «in che senso?». Comunque no.

il dono usato della perplessità

2011-08-29T22:49:00.000+02:00

Mai capito agosto. Mese della solitudine, quasi sempre. Da ragazzino noi si partiva prima, si tornava prima. Agosto era caldo infernale e spiaggia senza conoscenze. Era voglia di tornare a scuola, ché almeno c'era qualcuno. Dopo, mica tanto diverso. A pensare un agosto sensato mi viene in mente Londra, 1992. E Francia, 1999. Poi vennero gli agosto lavorativi, i finti weekend lunghi, la quaresima degli scazzi. Settembre è sempre stato il mio preferito, poche palle. Sarà che ha ragione il Poeta con quella storia che «ti siedi e pensi e ricominci il gioco della tua identità, come scintille brucian nel tuo fuoco le possibilità», sarà che c'è quell'altra santa don(n)à secondo cui «è tempo di imparare a guardare, è tempo di ripulire il pensiero», sarà che c'è il mio compleanno. Compleanno che, essendo fatto di regali, non può portarmi brutti pensieri.

lo chiameremo andrea

2011-08-26T13:56:00.001+02:00

A dispetto dell’alcool e del caffè, le mie analisi sono quelle di un giovane virgulto. Quanto alla radiografia, ci sono rimasto un po’ male: il cd non è compatibile col mac e le quattro righe di referto sono aria fritta di un medico troppo scrupoloso o troppo sapientino. In ogni caso, neanche uno straccio di motivo sul simpatico dito piantato in mezzo alle costole (ché quella più o meno è la sensazione). Farò l’ecografia. Appena conosco il sesso, giuro che ve lo comunico.

nell'attesa che venga quel giorno (ma ora no)

2011-08-24T14:35:00.001+02:00

No, non è un post sulla verginità. No, non sono stato in ferie. È che dopo qualche secolo ho fatto un po’ di esami sangue-urine e una radiografia. Male, parecchio, in zona mammaria destra. Colecisti? Troppo in alto. Costole incrinate? Come? Il mistero forse si dipana domani. In compenso mi prodigo in cappelle, la mia stupidità è amplificata e fa ancora più male. Non solo a me. Non è una scusa, ma scusa.

and the winner is kevin spacey

2011-08-18T09:12:00.001+02:00

È o non è uguale al vostro presidente del consiglio? Altro che Ettore Andenna coi capelli di Pippo Baudo, è proprio lui. Forse un pelo più di panza, forse. Splendido mattatore di un filmettino carino da fine estate, Horrible bosses (no, il titolo italiano no, mi rifiuto ancora una volta). Dove i tre capi cattivi (che tre sfigati cercheranno di uccidere complice un divertente cameo di Jamie Foxx) sono per l’appunto Spacey, Jennifer Aniston dentista ninfomane (urge decifrarne le tette, qualcuno ha delle foto?), Colin Farrell abbruttito (e abbrutito) cocainomane con riporto. Qualche scena molto divertente (tutta la sequenza a casa di Kevin Spacey), Charlie Day una spanna sugli altri due sfigati, qualche battuta uccisa senza alcun motivo (per dire, se la spieghi, quella su Delitto per delitto non fa ridere: asino!).

ignudi tra i nudisti

2011-08-16T00:01:00.011+02:00

Mattù, Dantès, che ci fai a 1400 di quota? Terrone nato in ammollo, tu, cosa ci trovi? Beh, me lo chiedo tutte le volte. Tutte le (poche, in verità) volte che mi ritrovo nel nulla di un silenzio circondato da boschi, la macchina che arranca nell'anarchia delle marce, strade strette e clacson e speriamo che nessuno arrivi dall'altra parte. Però. Però ci sono i ruscelli, e gli alberi. Una sensazione che qualche minchia definirebbe infantile, che io chiamo primordiale, di gratuità di quell'acqua, di quella frutta. E poi i sentieri ad anello. Che vai, magari ti perdi, ma c'è sempre qualcuno a cui chiedere. E alla fine tutto torna, anche un dettaglio che sembrava inutile, anche quello che credevi di non capire. Come in un romanzo di García Márquez.

ch'anco tardi a venir non ti sia grave

2011-08-10T00:05:00.002+02:00

Domenica sera di quelle già stigmatizzate dal Poeta, tra scazzi, incomprensioni e «Cazzo domani si lavora». Aperitivo riconciliante con se stessi, forse anche con un pezzetto di mondo. Accanto a noi un quartetto di quindicenni che sembra una brutta riedizione di Yuppies: ci sono il fighetto, lo sfighetto, il furbetto, quello che si accoda finché va bene. Il furbetto lo riconosci dai vestiti casualmente casual e sfardati; è quello che vuole la bottiglia di bolle, e se costa 50 ce li mette lui e non se ne parli più. Meditano la festa dei 16 anni, parlano di affittare una cascina, euro a tre zeri senza battere ciglio. Li conosco, li ri-conosco, amici di amici un quarto di secolo fa non erano molto diversi. Questi però mi mettono un po’ più tristezza. E almeno in Yuppies 2 c’era Boldi che vestito da suora urlava «Non sono mia sorella, non sono mia sorella»: una stronzata che - faccio outing - mi smuove da 25 anni una irrefrenabile, minchiona, risata liberatoria.

un bacio non dato, l'amore pensato

2011-08-08T10:02:00.002+02:00

Conoscevo poco Gazzè, ma se scrivi cose come Annina o Il timido ubriaco, o t’inventi un finale geniale come quello di Cara Valentina, hai la mia stima quasi a vita. Così sabato siamo andati al concerto. E lo spettacolo, ancora una volta, c’è stato anche prima. Dietro di noi, ingegnere sui 50 malportati, versione alta e casual del Pinguino di Batman, si parla addosso e si racconta con punte adolescenziali che lasciano un tenero sgomento da rivincita dei nerds. Ad ascoltarlo con devozione c’è un trentenne che, se non fosse altrettanto nerd, potrebbe essere anche carino; parla poco e ha rimpianti e nostalgie che sembra doppiato da una canzone di Max Pezzali. Penso che se si scoprissero gay, sarebbero una coppia perfetta. Temo che invece il Pinguino continuerà a inseguire inutilmente la sua idea di amore infermiera dell'Avis, mentre la canzone di Pezzali continuerà a sognare la coppia perfetta dal liceo per la vita.

dove eravamo

2011-08-04T10:52:00.000+02:00

Era la mia prima vacanza estiva rosicchiata al lavoro, un weekend lungo alle Cinque Terre con la DRFM, la sua macchina nuova, il mare, le camminate, quel ristorante in un paese deserto, piccole sale e un balconcino e un panorama tutto nostro. Tornavamo la sera e la tv ci investiva con una violenza fascista, crudele e inconcepibile, la realtà e il suo contrario, voci che si accavallavano mentre un ragazzo morendo diventava santo o criminale appena 100 chilometri più a ovest. C’era più dell’impotenza: come un senso di colpa, un sentirsi fuori luogo, fuori contesto. Ci guardavamo, ci prendevamo per mano, sperando che l’amore cancellasse quella mostruosità, o almeno ce la facesse dimenticare.

a horse with no shame

2011-08-02T00:01:00.001+02:00

Lei, dice, ha una paura, forse solo traslata, di farsi male. Io ho una sola paura: di fare una figura di merda. Il giro del tondino sa di circo dimesso, persino un paio di spettatori che poi vanno via, quando la bambina rotondetta e inutilmente in tiro è pronta a tornare a casa. La ragazza è sicura, simpatica, il mantra che ripete non è casuale, bacchetta a tempo ogni movimento sbagliato, chissà da quanto tempo, per quanta gente, in questo pezzo di campagna a due chilometri da casa, fuori ma ancora dentro al bdcdP. Chissà cosa pensano i cavalli. Questo, cavallo. Che sopporta la mia discesa ardita, agile come Fantozzi con la schiena bloccata. Un cavallo cui ho paura di far male con i talloni, che non so se e come toccare, come una donna che ti piace ma di cui temi il rifiuto. Un cavallo che finito il suo turno si piazza davanti alla stalla, cosce aperte, e piscia, come un cartellino d'uscita, un torrente in piena.

ho la notte alla finestra e continuo a girarmi

2011-07-29T09:56:00.000+02:00

Guardo l’ora? Meglio di no. Guardo l’ora: 04.50. Cazzo. Tu dormi come stretta in un sacco a pelo, ansimi, russi, la testa sotto il cuscino, ti giri, comunque dormi. Invidia. Cerco la tua mano, trovo un ginocchio, un culo, una montagna di piumone. Come i rumori (ma quanto pisciano al piano di sopra?), si amplificano i piccoli dolori. Un piede, un braccio, un fianco, cerco di fottermene, mi tiro su. Mi alzerei, un capitolo del libro, un biliardo su fb, un post, ma ricado giù. Come i rumori (gatto vomita, gatta miagola strano), si amplificano i pensieri. Preoccupazioni galleggiano in un inquieto laghetto di minchiate. Guardo l’ora? Meglio di no. Guardo l’ora: 05.50. Zzz.

canzoni e cicogne

2011-07-27T09:55:00.001+02:00

Avevo sempre pensato fossero una leggenda metropolitana. Poi, domenica, eccole. Tre, una dietro l’altra, belle, eleganti, maestose, le ali enormi, apparire e sparire dietro i profili dei palazzi. Ci sono sempre state. Forse avevo soltanto bisogno dei tuoi occhi per vederle.

… e vorrei dirti cose come "vita mia",

stronzate assurde tipo "fammi compagnia"…

dirti harry

2011-07-26T09:26:00.000+02:00

È finita. Davvero. La nostra storia era iniziata un bel po’ di tempo fa ma, per dirla con Mercedes Sosa, todo cambia. Certo adesso potremo vedere le tette di Emma Watson, Alan Rickman tornerà al teatro lasciando a Panariello l’imitazione di Renato Zero, Rupert Grint potrà ingrassare e Daniel Radcliffe potrà esibire una voce adulta. Ma porcazzozza quanto m’è piaciuto ’sto gran finale di Harry Potter? Meraviglia. Dieci minuti in meno e via il postfinale, sarebbe stato perfetto.

càpten of my heart

2011-07-25T09:49:00.001+02:00

Quand’è che abbiamo smesso di parlare in italiano? Quand’è che ha vinto Nando Moriconi? Perché Captain America nel nostro paese non è diventato Capitan America, proprio come il fumetto che conosciamo anche qui da quasi cinquant’anni? Temo ci sia un filo, sottile o forse no, fra questo ridicolo provincialismo e la ragazzina dietro di noi che si chiede il perché di tanto entusiasmo quando il protagonista si butta sulla bomba a mano per salvare gli altri. Figlia della noia, della distrazione, forse anche di un preservativo rotto. Ma vabbè, parliamo del film che è meglio. Ambientazione storica quasi impeccabile (non c’è un po’ troppa plastica nelle stanze dei bottoni?), rischio di eccessi di patriottismo ammerigano schivato, adorabile Stanley Tucci nei panni dello scienziato sfigato e geniale, Chris Evans migliore qui che come Torcia Umana nell’orrida trasposizione dei Fantastici Quattro, incredibile l’effetto speciale che lo rende per un terzo del film basso e magro. Unico difetto: per arrivare in tempo all’appuntamento con i Vendicatori (maggio 2012), il Nostro viene sbrinato ai giorni nostri, cancellando così cinematograficamente cinquant’anni di storie a fumetti. Largo ai gggiovani, anche se non si ricordano già il perché.

baratto distratto

2011-07-21T23:21:00.000+02:00

Il fumo del sigaro fa strani giri verso il cielo mentre tu lavi via la giornata due stanze più in là. Le luci tra gli abeti mi ricordano Magritte, qualcuno in bici canta chissà cosa. Il gigante (no, sono io che sono basso) ha portato via un pezzo dell'altra casa, provvisorio in tutto, anche nell'accogliere gatta. Gatta che adesso resiste alle mie coccole qualche secondo di più, prima di soffiare. Mah. Grande cosa ibèi, mi dice l'uomo in ascensore mentre tiene in braccio il suo congelatore. Sì, lo so, vorrei dirgli. Ci si scriverebbe un libro, con tutte le persone incontrate anche solo per un attimo.

mannaggia lu pizzicà

2011-07-19T09:42:00.004+02:00

Curioso: c’è più atmosfera da pizzica stasera nel bdcdP che alla Notte della Taranta giù in Salento. I due fricchettoni di sessant’anni sono commoventi, perfetti nei movimenti misurati, bellissimi nella loro complicità. La ragazza riccia ha un abito che ci si aspetta che col tanto agitarsi scivoli sulle tette e invece niente. L’uomo con la maglietta rossa sembra una ballerina di carillon con le fattezze dello spaventato del presepe. La bambina di F. dopo un po’ si rotola per terra sotto lo sguardo felice dei genitori; un bambino che ha la sua stessa età a terra ci finisce perché casca, lontano anni luce da quella libertà. La donna anziana accanto a noi ha gli orecchini di padre Pio e una frenesia trattenuta: alla fine si alza, si muove prima timidamente, poi sempre più a ritmo, sempre più coinvolta; la montagna di grasso che l’accompagna resta seduto, la guarda come si guarda un parente, non si capisce se più con vergogna, con invidia o con odio. Se diventi così ti ammazzo, mi dici ridendo ma mica tanto. Se divento così mi uccido prima io.

carta forbice pietra

2011-07-18T09:34:00.001+02:00

La Morra: un b&b, una vigna, una cantina famosa, un b&b, una vigna, una cantina famosa, un b&b, una vigna, una cantina famosa, e via così. L’uva è asciutta e dolce, disseta un attimo e poi l’arsura è peggio di prima. Il caldo è impietoso mentre cerchiamo la cappella colorata da Sol LeWitt, un toret sarebbe l'ideale e invece incontriamo solo l’eco di una macchina e due stranieri che forse hanno sbagliato strada. Dopo un po’ le mie gambe come sempre prendono ad andar da sole, non sanno dove andare comunque ci vanno, tirerebbero dritto fino a Barolo come niente. Poi appare, piccola oasi rossa, gialla, verde, blu. Ed è appena l’inizio di una giornata perfetta. La sai quella della Cosa che gioca con Edward Mani di Forbice?

come quando non scopi da un po’

2011-07-14T09:32:00.002+02:00

Sì, insomma, breve ma intenso, come il concerto di Anna Calvi. D’altronde ha fatto un solo album. Chi è Anna Calvi? Vabbè, ma allora che vi parlo a fare? Ventott'anni, inglese di padre italiano, voce sottile e minuscola mentre parla, voce incazzosa e sensuale quando canta, molto brava, anche piuttosto gnocca. Deve lavorare sulla presenza scenica, ma è ancora gggiovane. A proposito di gggiovani, il pubblico non lo era particolarmente. Molto alternativo, quello sì, ma anche molto tabagista: una tragedia per me che speravo di scroccare una canna e mi sono ritrovato a sorbirmi un coro di sigarette di merda. Molto Spazio 211 (che è l’inculatissimo posto dove si svolgeva il concerto), ma anche trapuntato qua e là di personaggi non proprio a posto con la testa, tipo il tizio con la maglietta rossa che sembrava Charles Manson o l’uomo (ma quanti anni aveva, 30 o 50?) accanto a noi: uno che si agitava al ritmo della musica con la stessa verve di uno che trattiene la pipì, uno che - per capirci - nel desktop del telefonino aveva Avril Lavigne.

asce(t)tico

2011-07-13T12:01:00.000+02:00

Se fossi uno che ama i cani adorerei quella cagnetta che ha deciso di farmi le feste nonostante probabilmente “puzzassi” di gatto e che, quando è stata legata dal padrone, mi chiedeva con quelle due rughe in mezzo agli occhi perché non potesse continuare a giocare con me. Che poi è quello che mi sono chiesto anch’io mentre il padrone mi faceva accomodare all’ombra, in attesa che arrivasse suo figlio. Che infine è arrivato. Che mi ha piazzato i gomiti sulla schiena e preso a pugni le piante dei piedi. Che mi ha fatto domande intelligenti e un paio minchie. Che alla fine mi ha detto cose che forse sapevo già ma che sentirsele dire male non fa. Insomma lo shiatsu era un’altra cosa, ma il massaggio tibetano non mi pare così male.

dedicato a una bionda

2011-07-10T22:45:00.002+02:00

Cara Annuska,

Mi spieghi come cazzo hai fatto a leggere in un giorno e mezzo Pastorale americana di Philip Roth? E sì, perché io ci ho messo una vita e il male alle ossa sento che non andrà via così presto. Ed ero totalmente coinvolto anch'io, tanto che pure se avevo tempo per due-tre pagine, mi ritrovavo da subito completamente immerso nella storia dei Levov. Non so, mi capita poche volte di rimanere così invischiato (nel senso buono, s'intende) in una storia tanto dolorosa e tanto epica nella sua normalità (normalità? che è?!?). Difficilmente dimenticherò la scena dell'incontro con la figlia dopo tanti anni, così piena da sentirne l'odore acre di vomito e sporcizia, o il flashback sulle scoperte sessuali dello Svedese e la moglie (quanta dolcezza ed erotismo in appena due pagine), o l'interminabile ultimo capitolo a cena, apoteosi del non detto e non fatto, culmine che sembra arrivare e non arriva, forse, chissà. Stava lì, sullo scaffale, in attesa da qualche anno. Grazie per avermi invogliato a leggerlo. Ma se mi farà stare ancora male, mi sa che te ne scriverò.

intimissimi

2011-07-06T00:07:00.003+02:00

Vedere dopo più di un anno (due?) il vecchio film dell'attrice famosa ma non tanto che sta con una specie di detective più grande di lei e poi a un certo punto si piscia addosso nel deserto; un film che ho cercato su google sa quanto (e poi è Moretti quello che fa i quiz difficili!), è un po' come osservarti nel sonno mentre ti accarezzo appena, stasera che è un'ora troppo giovane e tu respiri tranquilla in una stanza che è tutta tua e un letto dove adesso sconfini tu, con la tua mano morbida sulla mia gamba, a un centimetro dal cazzo ma nessuno dei due la sposterà di lì, perché in questo momento non avrebbe senso né più vicina né più lontana. Vedere Holy smoke di Jane Campion è rivalutare un film scacato da pubblico e critica, chissà poi perché. Sì, la prima ora è perfetta, una satira feroce e intelligente. Bella colonna sonora, comprimari perfetti, Keitel è una sagoma, la Winslet - burrosa come mai più - (è) inquieta. Poi la svolta sentimental-sadomaso, il finale chiuso, accomodante ma forse - a pensarci - anche no, che lascia un po' così. Adesso troviamo il tempo per Karakter: doppiato in spagnolo, questo offre il mulo. Ci faremo due risate.

il secondo buco

2011-07-04T13:47:00.000+02:00

Aguzzate la vista, © Dantès 2011

mutatis mutantis

2011-07-01T09:54:00.000+02:00

Mi aspettavo la masculiata di Santa Rosalia e mi sono ritrovato con una serie di simpatiche miccette. X-men: L'inizio ha tanto di buono (il prologo nel campo di concentramento, l’atmosfera Sixties, il complesso rapporto tra Xavier e Magneto, il modo in cui riesce a giocare con la Storia senza risultare ridicolo o offensivo) ma la continuity con il resto della saga fa un po’ troppa acqua, ci sono troppe strizzate d’occhio agli appassionati “storici” e ai ragazzini, e Matthew Vaughn, dopo l’ottimo Kick-ass, qui fa rimpiangere il geniaccio di Bryan Singer. Michael Fassbender e, soprattutto, Kevin Bacon, viceversa si fanno amare senza riserve.

vegetali

2011-06-29T10:43:00.002+02:00

Tu ridi e pregusti tutte le verdure che mangerò stasera, probabilmente una concentrazione che supera la mia media trimestrale. Ma è tutto buono, persino le cose da cui mi aspetto poco o nulla. Le ragazze sono in gamba, il glicine forse non è un glicine, C. aleggia discreto, Beppe è un fantasma che vedo solo io. In compenso la fauna intorno è drammatica: la media è femmina, 30-40enne, disturbi alimentari, fumo, piatti lasciati a metà, acqua naturale, neanche il pensiero di un vino, dolci spazzolati con colpevole rapidità felina. Guardo noi e il nostro tavolo: la bottiglia vuota, le briciole di pane, i bicchierini dell’ammazzacaffè, poca voglia di andar via. Come salutisti siamo più credibili io e te.

ce parigi tenéve lù mare

2011-06-28T08:16:00.002+02:00

Mentre negli Usa è tempo di blockbuster (non il negozio, i filmoni! ma minchia ma vi devo spiegare tutto?), qui si nicchia aspettando l'ultimo Erripotte (vivaddio, e lo dico da fan) e quell'ennesima minchiata di transformer (che mi stavano sul cazzo come giocattoli quand'ero bambino figuriamoci mò da film). Poi dici: vabbè, c'è un film francese divertente, Le donne del sesto piano, andiamo... ma ahimè te ne penti dopo dieci minuti. Venti, su, ché gli dai ancora il beneficio del dubbio. No, non si può soffrire una commedia se è innocua, da qualunque nazione provenga. Sennò stavo a casa e mi cercavo un pieraccioni qualsiasi. E invece sto qua, a pensare «povero Lino Banfi, Fabrice Luchini comincia a somigliargli». Il resto è Natalia Verbeke (grazie al cielo!), la Francia anni Cinquanta, De Gaulle alla radio, qualche schizzetto reazionario, padroni buoni e scemi, stereotipi sui francesi, stereotipi sugli spagnoli, Carmen Maura che te la ricordi con Almodóvar e un po' ti intristisce che stia lì a fare la spagnola che fa la spagnola. Un po' come i toscani che devono fare i toscani. Un po' come Pieraccioni. E allora forse tutto torna.

marta che non parla con dio

2011-06-27T09:29:00.002+02:00

Esci che canti ridendo «Mi sintonizzo con Dio, è la frequenza giusta», ma addosso hai l’odore dei gas di scarico di una sconnessa città di cemento, e contemporaneamente ti senti pieno di tenerezza per alcune sequenze (Marta che si osserva le tette minuscole allo specchio), di tristezza e rabbia per altre (quelle che raccontano la totale vacuità dell’ambiente chiesa), di malinconia per quel bel finale un po’ surreale un po’ no con i ragazzini in riva al mare. E pazienza per qualche metafora un po’ troppo scoperta: Corpo celeste è l’ottimo film di una regista di talento (Alice Rohrwacher). La giovane protagonista Yle Vianello potrebbe avere un grande futuro, memorabili Salvatore Cantalupo e Pasqualina Scuncia, grande Renato Carpentieri nel ruolo piccolo ma molto significativo del vecchio prete. Anita Caprioli è tanto fica anche nella versione dimessa richiesta dal copione.

tunnel of love

2011-06-24T11:12:00.000+02:00

Veronesi (Umberto, non l’invidiato compagno della Solarino) è come il papa o Napolitano: se dice minchiate c’è pronta la claque, se gli scappa qualcosa di interessante tutti a dargli addosso. Ma cos’ha detto di così terribile? Che l’amore finalizzato alla procreazione non è disinteressato e quindi è meno puro di quello omosessuale. E lo ha detto in risposta alle deliranti dichiarazioni di un nazista sindaco di merda e dell’uscita infelice di un altro primo cittadino. Una provocazione? Ma anche no. Io lo trovo un concetto elementare quanto romantico: se quando scopo con te antepongo il fatto che mi caco in mano della morte e voglio un microme cui trasmettere il mio piccolo inutile patrimonio genetico; se subordino o non penso più che amo ogni centimetro del tuo corpo e ti succhierei in ogni dove e solo sentire il tuo profumo anche quando sei fuori casa me lo fa diventare duro... beh, allora sono soltanto un essere triste e anche un po’ miserando.

grisù

2011-06-23T13:27:00.001+02:00

Sappiatelo, da oggi so usare un estintore. Che mi dicono, purtroppo, estingua solo gli incendi. Mattinata pregna, iniziata con un'alba piovononpiovo e Quando mi vieni a prendere sull'ipod (perché Liga non sarà più quello di una volta ma è capace ancora a scrivere cose così, cari miei), infine proseguita con il corso antincendio. Senza caffè per quattro ore, devo aggiungere altro? Sì, l'insegnante. Che diceva intavno invece di interno, aveva il culo a papera e l'abito blu con i mocassini senza calze. Per la prima ora non ho guardato altro. La bruttezza, a volte, è ipnotica.

trust someone (like me?)

2011-06-20T22:57:00.002+02:00

Non l'avrei mai detto, ma a Elio, per una volta, preferisco Seth Rogen. Ché io insomma quel paciarotto l'ho trovo abbastanza insopportabile, anche se in Zack e Miri era quasi simpatico, per dire. In Paul è la voce dell'alieno e devo dire che è molto meglio del Nostro che lo doppia in italiano: troppo meccanico, troppo piatto. Vabbuò. La notizia vera è che il film di Greg Mottola è divertente, con punte persino molto spassose. E fa niente se alla scena della maglietta con Gesù che spara a Darwin solo io e Unfattovéro ci ribaltavamo dalle poltroncine del cinema: siamo pur sempre in Italia, e nella fattispecie nel bdcdP. D'altronde gli ingredienti perché una commedia così funzionasse c'erano tutti: l'omaggio al mito alieno e alla fantascienza specie quella Lucas-Spielberg, l'intramontabile must della rivincita dei nerds, le differenze Inghilterra-Usa, le stoccate al fondamentalismo religioso, il giusto tono politicamente scorretto. Nick Frost e Simon Pegg, anche autori della sceneggiatura, fanno spesso faville; e pure grazie al suo ruolo, viene fuori a meraviglia Kristen Wiig.

padri e ladri

2011-06-15T09:44:00.000+02:00

I primi venti minuti sembra di leggere certi post di only, ti viene persino male alla milza e senti le gambe pesanti. Il bambino è odore di grasso di bici, polverosa cancelleria scolastica e campetti di calcio che non hanno mai visto erba, capelli incollati e rivoli sudati di nero che non riescono a cancellare il profumo della sua età. Dicono: finalmente un film dei Dardenne che finisce bene. Sì ma quanto fa male la scena dell’autolesionismo? Io ho pianto, così, di botto e tanto, in quei pochi, lunghissimi secondi. Il ragazzo con la bicicletta, che racconta la fallimentare ricerca di una figura paterna da parte di un ragazzino di 11 anni, è meno intenso degli altri film dei due fratelli ma è comunque molto bello. Grande merito va al debuttante Thomas Doret; Cécile de France è perfetta.

i vecchi e i giovani

2011-06-14T09:59:00.000+02:00

Ieri in ufficio s’è aspettato le cinque, poi è partito il tifo da stadio. Un urlo liberatorio e salvifico per quel 57% più o meno fisso ormai a ogni refresh di internet. Non ci credevo, non me l’aspettavo. Fino alla fine. Domenica ho seguito con parecchio interesse su fb la cronaca puntuale della mia amica S. dal suo paesello vinicolo: buona affluenza, età media piuttosto alta, quasi assenti i 30-40enni. Sarei curioso di sapere se anche altrove è stato così. Perché allora sì che sarebbe rivoluzione, con gli anziani che s’informano a dispetto di una tv bulgara e volutamente geriatrica, e i ragazzi con i loro social network e le prese per il culo virali e il ritorno della risata capace di seppellire. In culo alla mia generazione, troppo occupata a masturbarsi con la playstation.

when dantès met ms

2011-06-13T10:13:00.000+02:00

Mi ricordo una casa moderna fuori museale dentro, una scalinata, una madre e un figlio che sembrava Norman Bates, un libro dei testimoni di geova per bambini. E mi ricordo come tutto è nato, quando le parole scritte sono diventate suono, in quel letto, tra quelle strade, sotto quei portici, in quel cinema con le musiche dei Gogol Bordello. Due di due. Più tre.

porn in the u.s.a.

2011-06-06T23:10:00.001+02:00

Americani, signora mia! Quanto rumore per nulla di fronte a Zack e Miri make a porno (il titolo italiano no, vi prego, è quasi peggio del moralismo statunitense)! E sì che il penultimo film di Kevin Smith, uscito tre anni fa in patria e da noi mò, è in realtà una commediola incredibilmente romantica, una specie di Frank Capra che parla di vibratori e fiche di gomma, bolle di sapone fatte col culo e costipazioni risolte col sesso anale. Volgare? Massì. Di una volgarità liberatoria, un po' infantile un po' no, trionfalmente (e a volte tronfiamente) scorretta. Un film dove, te lo immagini già dall'inizio, alla fine l'ammmore trionfa. Non è il Kevin Smith di Clerks o Dogma, ma si ride senza vergognarsi. Attori perfetti, sequenza dell'ubriaco da antologia, titoli di coda da seguire.

lapide forse lepida (e che rodari mi perdoni)

2011-06-05T22:59:00.016+02:00

In questo letto bianco e giallo

dove forse si dispersero puà neri

giacque un po' di là e adesso molto di qua

il bloggaro Danté fu Piazzadellerbe

a contatto metà fisico metà metafisico

con un fatto véro così véro

che abbrancicato a tergo

rideva leggendo con un sorriso sulla spalla

in una pioggia mattutina che profumava di entrambi.

una settimana, un giorno

2011-06-01T09:28:00.004+02:00

Mercoledì? Cioè vuoi dirmi che non aggiorno il blog da una settimana? Beh, sì, ho avuto il mio daffare. Lavoro, ché Genova mi ha scippato tempo ed energie, compreso lo scazzo cristonante che mi è preso davanti a una poliziotta incapace di sopportare quanto fossi stanco domenica sera, mentre cercavo inutilmente il pullman che mi avrebbe portato a casa. Pullman talmente vuoto che veniva voglia di togliersi le birki (fatto) e mettersi col pisello al vento (non fatto). E lunedì alla fine è arrivato e con lui i risultati elettorali. Troppo occupato per festeggiare: che poi cazzo dovevo festeggiare? Il bdcdP è felicemente guidato da una donna di sinistra già da un paio d’anni mentre al cafone non si è ancora dissolto. Auguri casomai ai neoeletti, ché non li invidio per niente, dovranno farsi un culo mica da ridere, soprattutto a Napoli e Milano. Comunque, mentre altrove si facevano i caroselli per le strade, io ci avevo un carosello tutto dentro, una fibrillazione di vuvuzelas come neanche domenica allo stadio per Inter-Palermo (ok ragazzi ci abbiamo provato, è stato bello arrivare fino lì). Una specie di pizzicorino sul corpo, una roba che attraversava testa e pisello passando dal cuore e rendendo molli le gambe. No, niente per cui serva il Polase: è "solo" che il mio ammmore è arrivato a casa. La nostra.

basso impero

2011-05-25T14:57:00.002+02:00

Uno sembra un ex pugile ma è un medico, da quello che riesco ad ascoltare. Racconta di come quindici anni fa abbia usato i suoi 350 milioni per comprare case che adesso vuole vendere a cadenza annuale, per godersi i soldi nei suoi sessant’anni. E un po’ mi sta simpatico. L’altro, un po’ anonimo, sembra più vecchio ma è più giovane di poco. Abbassa la voce e inizia a parlare di politica, mentre il primo annuisce. Parlano del dopo, di lunedì e di cosa accadrà se vince quello o quell’altro. Del suo aver creduto a qualcuno, qualcosa, prima di rendersi conto della pochezza dell’insieme. Il tutto senza polemiche e bassezze, ragionando lucidi davanti a una bistecca, parlando di persone e non di fango. Per capire tutto ci vorrebbe Marlee Matlin, ma mi diverte l’aria da cospiratori. Quando pensavo alla “maggioranza silenziosa”, l’immagine era un’altra. Questa, però, è più divertente.

che le balle ancora gli girano

2011-05-22T23:25:00.005+02:00

Avevo lasciato Rachid Bouchareb col suo compitino, senza sapere che avesse prodotto i film di Bruno Dumont, uno di quegli indigesti che servono polemiche a Cannes su un piatto d'argento. E proprio da Cannes, quello dell'anno passato, arriva Uomini senza legge (Hors-la-loi, traduzione quasi passabile). Film che aveva fatto incazzare i francesi. Come dar loro torto, visto che ricorda una pagina scandalosa del loro periodo coloniale? Bouchareb racconta la storia attraverso una sorta di gangster movie filtrato attraverso gli occhi di tre fratelli (il cazzaro, l'uomo di famiglia, il malato di rivoluzione) che funziona, a dispetto delle critiche di allora, tiepide come l'acqua per il bidet. Certo 138 minuti sono tanti e qualche momento didascalico poteva essere sacrificato, ma complessivamente si tratta di buon cinema.

P.S.: boicotta anche tu il Pathé. Un cinema che costa 8 euro, non ha birre ma solo tanti zuccheri e coloranti, e quando comincia il film non c'è il sonoro. Schifomerda!

dio c'è (e gioca a the sims)

2011-05-20T00:05:00.003+02:00

Qualcuno sa perché certi film escono il mercoledì? Non so, sarò abitudinario ma la trovo una cosa odiosa come il campionato spalmato per mezza settimana. Vabbè, in ogni caso sono reduce da The tree of life di Terrence Malick. Che non potevano chiamare L'albero della vita visto che c'era già quello di Aronofsky (titolo originale The fountain), per non parlare dell'omonimo del '57 (titolo originale Raintree County) durante la lavorazione del quale il povero Montgomery Clift si sminchiò così tanto da doversi cambiare i connotati. Ma veniamo a Malick, che ha un difetto che raramente si perdona a un regista: fa un film ogni morte di papa, dunque si pretende che faccia sempre un capolavoro. E L'albero della vita, che pure ha molte grandi belle idee di regia e un cast eccellente (da Brad scucchia Pitt a Sean Penn ai bambini che sono davvero perfetti), un capolavoro secondo me non è. Perché va bene la cosmogonia (e la butto via...), va bene la sequenza con i dinosauri che vale da sola tutto il giurassico di Spielberg, va bene anche la voce fuori campo dei vari personaggi smentita puntualmente da ciò che accade (e alla fine, mr. Malick, lei è ateo, incazzato con dio o fervente cattolico? quizas, quizas quizas)... ma il tutto miscelato a una colonna sonora insopportabilmente sinfonica (avete mai pensato che magari Bach e Mahler scrivevano le loro sonate dopo aver scopato e non dopo essersi martellate le palle?) e a un finale volemose bene che non si regge, lascia un po' di amaro in bocca. E ahimè, non sono le bolle di ritorno dell'aperitivo delle sette.

le tentazioni del dottor dantès

2011-05-19T09:31:00.000+02:00

La donna dice qualcosa al figlio, mi chiede un’informazione, ringrazia con quella fossetta che conosco, va via. La mia collega segue il mio sguardo che segue lei, sorride. Mi tocca spiegarle. Non la conosci? È un’attrice. E, amica di mia sorella, bazzicava casa mia trent’anni fa. Me la ricordo valletta nelle tv locali, poi le scuole vere di recitazione con due mostri sacri, quello spettacolo in cui parlava dei suoi, un bel po’ di teatro, un paio di film, diverse apparizioni nelle serie tv. E ogni volta, inevitabilmente, il ricordo di quanto scatenasse il mio ormone fin da bambino.

piccola pesca

2011-05-17T00:02:00.000+02:00

Se raccontassi la trama di Angèle e Tony smettereste di leggere. Eppure, credetemi, il film di Alix Delaporte è bellissimo. E il suo segreto è nell'evitare le pippe, le lungaggini, gli spiegoni, il moralismo, la morbosità, la psicologia d'accatto domenicale. Non sappiamo cos'ha fatto (e cosa hanno fatto ad) Angèle (una meravigliosa Clotilde Hesme), non sappiamo cosa sia successo a Tony (perfetto Grégory Gadebois). Onestamente? Chissenefrega: si sa solo che sono due persone incapaci di amare. Nel mezzo – chissà quanto serpeggerà tra gli ignari pianerottolari di casa nostra - lo sbando di una comunità di pescatori in Normandia. Angèle e Tony si incontrano, si annusano, si conoscono. E quella che doveva essere una pezza nella vita di Angèle diventa amore. Ho tanto pianto. La frase più bella non è nel film, l'ha detta una vecchietta alle mie spalle, mentre lui le fa ripetere le battute dello spettacolo, subito prima che, finalmente, si bacino: semplicemente «E dai, su!».

fieri del salone

2011-05-16T09:50:00.000+02:00

L’immagine più bella: due ragazzi, meno di trent’anni, bocca semiaperta e mano nella mano, dormono seduti davanti alla Rizzoli. Semimbucato in sala stampa, chiacchiero sui sedili di un aereo che non partirà mai con un’altra bloggamica che finalmente ha un volto. Scopro che fare lo scemo con Battiston mi viene incredibilmente naturale. borgheziocotagiordanozecchisgarbi scorrono via dai miei occhi come verso qualche canale di scolo. I geni della Marvel pubblicano raccolte che sembrano ristampe anastatiche: stessa carta, stesso inchiostro, profumo di editoriale Corno, ricordi di trent’anni fa; la mia madeleine si chiama Thor.

noi non giuriamo niente perché non c'è bisogno

2011-05-12T00:03:00.000+02:00

E poi scopro che ci sono persone a cui tengo che ancora non lo sanno. E mi dispiace, e subito scrivo «Sì, è vero, finalmente». Poi vado a casa a spaccarmi la testa sugli ultimi titoli del quiz di Moretti – non so ancora che mi apparirà in sogno l'arcangelo Jennifer Beals ad accendermi una lampadina che con lei poi non c'entra quasi nulla – e mi telefona il mio amico A. E la moglie di A., stretta nel pianerottolo della sua mediocrità, non si trattiene e mi dice «Scommetto che tempo un anno vi sposate». Non la sfiora il sospetto che potrei portarle via ogni bene materiale, se ne avesse. Non la sfiora l'idea che se non mi sposo non è per paura, perché così posso fare il cazzo che voglio, perché non voglio avere responsabilità. Non mi sposo perché mi fa ribrezzo l'idea del contratto. E perché trovo il tutto ridondante come una pioggia di aggettivi in una frase di due righe. Come se condividere giorno dopo giorno la propria vita con la persona che si ama sia uno scherzo se non c'è di mezzo il circo dell'abito bianco. Come se una donna che cambia vita e città per stare con te dovesse ancora dimostrarti che ti ama con un anello e due confetti. A. moglie di A., sai che ti dico? Ma vaffanculo.

P.S.: questo post era sparito nel blackout di blogspot, i commenti sono stati fagocitati. Se avete voglia, riscriveteli.

dell’uso degli avverbi nelle canzoni napoletane

2011-05-11T09:43:00.000+02:00

È il terzo atto quello che commuove di più, ma è anche quello più convenzionale, quello che quando comincia sai dove andrà a parare. Di sicuro ti rimangono dentro tutti i sei personaggi della Trilogia degli occhiali di Emma Dante. Indimenticabili come la famiglia di Mpalermu, la madre di Vita mia, il travestito di Mishelle di Sant’Oliva. Ma quanto è brava 'sta donna? E che meraviglia di attori sceglie per i suoi spettacoli? A proposito di Mpalermu, m’è tornata in mente Dona e la nostra visione notturna in dvd e come sarebbe bello se tornasse a scrivere su un blog. Il titolo? Mi è venuto in mente ascoltando Indifferentemente, bella e nobile come il «distrattamente pienze a mme» di Reginella.

negli anni settanta per me mighty significava mitico

2011-05-08T23:38:00.003+02:00

A volte mi stupisco ancora, leggendo le recensioni. Tutti a meravigliarsi di Kenneth Branagh regista di Thor, quasi nessuno a stupirsi di Sam Raimi alle prese con l'Uomo Ragno o Bryan Singer con gli X-Men. Segno che nessuno di lorsignori ha mai preso in mano un fumetto dei supereroi; o peggio magari l'ha dimenticato, o ha fatto finta di. Branagh ha rielaborato in modo eccellente tanto Shakespeare, il quale quasi sei secoli fa, con il genio di cui era capace, ha giocato con la storia, con i miti, con le famiglie, con il sangue: chi meglio di lui avrebbe potuto affrontare la reincarnazione Marvel di un mito scandinavo? Purtroppo la ciambella è riuscita a metà: il film funziona molto bene su Asgard, moto meno quando si svolge sulla Terra. Non basta la bravura della maggior parte degli attori (Tom Hiddleston su tutti, persino su Anthony Hopkins), non bastano le suggestive scene di battaglia: la Portman è più insopportabile del solito, le inquadrature sghembe sono inutili, il 3d serve solo a spillare soldi. Dopo i titoli finali c'è anche stavolta una coda: sappiatelo, anticipa poco o nulla. E Nick Fury nero, io, non riesco ancora a capirlo.

è difficile spiegare quel che anch'io non so capire

2011-05-05T23:09:00.002+02:00

Emidio Greco è un regista strano. Parco, quasi rancino nell'elargire film. Ogni tot anni, dopo che ti dici «Ma che fine ha fatto?», rieccolo. Anzi, tutto sommato negli ultimi anni ha alzato la media. E dai suoi film (ok, prima avevo visto solo L'invenzione di Morel, Una storia semplice e Milonga) esci con il dubbio che beh sì va beh. Del tipo, quello di Sciascia è un libriccino bellissimo, Una storia semplice dura 80 minuti che sono già troppi. Notizie degli scavi (che come dice saggiamente il mio ammmore «è triste come una domenica pomeriggio») non smentisce il giudizio. Film corto ma lungo come un documentario sulla Villa di Adriano a Tivoli, in cui tutti parlano, parlano, parlano troppo. E parlano con i punti di sospensione, senza dire, buttano lì, ché tanto nessuno degli altri personaggi sta davvero ad ascoltare. Iaia Forte se li mangia tutti, la leggiadra malinconia di Ambra Angiolini come le manie autistiche di Battiston. Viene voglia di leggere il racconto di Fruttero, poi boh.

il secondo secondo me

2011-05-03T23:23:00.002+02:00

Di Moon mi innamorai all'istante e ne scrissi qui. Il secondo film di Duncan Jones lo aspettavo e lo temevo, avendo visto un trailer (signor giudice non lo feci apposta, lo diedero prima di un film...) al termine del quale mezzo cinema mi sentì sussurrare «Che cacata!». E invece, complice Unfattovéro che mi ci ha portato, ho scoperto una pellicola che, pur non avendo nulla del genio di quell'opera prima, funziona bene, appassiona, intriga. Poi, vabbè, sono della generazione che «ammè m'ha rovinato Zemeckis» e quindi, sorridendo del (e con il) prologo di Ritorno al futuro III, tendo da vent'anni a smontare e analizzare i cazzi e i mazzi dei film in cui, in qualche modo, si viaggia nel tempo. Peraltro inutilmente, ché le mie quasi nulle conoscenze in materia mi fanno solo venire il mal di testa. E comunque Source code non è un rompicapo, in fondo è una storia d'amore. Più che altro amore per la vita, la propria e quella degli altri. Ah, a me il naso di Michelle Monaghan fa proprio un gran sesso.

noi no

2011-05-02T22:23:00.000+02:00

Mi dicono che alla fine quei due abbiano detto sì, senza neanche un po' di suspence né un colpo di scena alla Agatha Christie. Mi dicono poi che a Sposini sia preso un coccolone. E che quell'altro invece stia sempre là. Uh, è morto Bin Laden, una morte a minchia, non di quelle che racconti insomma, ma d'altra parte se sei morto a chi la racconti? Quello invece, con i suoi cortigiani, sta sempre là. Mi dicono anche che Roma sia sopravvissuta al beato-Giampaolo-che-strinse-la-mano-a-Pinochet. E mi dicono del concertone, ma quello l'ho visto per due orette a spizzichi e bocconi, audio quasi nullo, in un pub. Perché in tutto questo noi si stava in vacanza. Vacanza da tutto, ché solo dal lavoro è troppo facile. Cinema, amici, sesso, cibo, intimità e una città dove, com'è noto, non si perde neanche un bambino. Pirupirupirulì.

ci vorrebbe un amico

2011-04-29T10:20:00.000+02:00

Il nuovo Ken Loach non somiglia a nessuno dei suoi film precedenti. Route Irish (chiamato in italiano L’altra verità, farlocco specchio per allodole maschie assetate di spari) ha tutto del moderno film d’azione in zona di guerra (Iraq, in questo caso). Ma naturalmente, se a dirigere c’è Loach, non può mancare il messaggio politico. Nonostante ciò, e nonostante le buone intenzioni, il film si avvita un po’ su se stesso, soprattutto man mano che si avvicina la parte rivelatrice, lasciando un retrogusto di dejà-vu. Mark Womack, oltre a essere fico, è perfetto nel suo ruolo non facile e ricco di sfumature. E massimo rispetto per Zingaretti attore, ma come doppiatore (almeno in questo caso) proprio no.

ucronia distopica (qualsiasi cosa voglia dire)

2011-04-28T10:32:00.000+02:00

Nonostante sia una coproduzione con gli Usa, nonostante il romanzo di Kazuo Ishiguro sia stato trasformato a uso e consumo del mezzo cinematografico, Non lasciarmi è indubitabilmente un film giapponese dentro. Così giapu da sembrare quasi un anime in carne e ossa. E non è una critica, solo una constatazione. In più, nello stile di Mark Romanek c’è quell’eleganza, quella classicità inglese che neanche un completo di tweed. E poi c’è il magone. Non tristezza, non commozione, proprio una roba che ti si piazza là per tutti i 120 minuti. Peccato per la parte finale un po’ mielosetta, un po’ telefonata. Il terzetto di protagonisti è notevole, ma Keira Knightley, perfettamente credibile anche nel ruolo di adolescente, batte di qualche spanna Carey Mulligan.

sembra che non ci sia

2011-04-27T09:55:00.002+02:00

- Mi sono sempre piaciuti molto i fiori e dico spesso cose strane.

(Poetry, Lee Chang-dong)

Un film sudcoreano non diretto da Kim Ki-duk e che parla di poesia? Lo ammetto, ero prevenutissimo e non a caso l’avevo schivato al Torino Film Festival. Poi la scimmia curiosa che è in me ha avuto il sopravvento e, ancora una volta, devo ringraziarla. Perché il film di Lee Chang-dong non è per niente una pippa di nulla fritto come ci si può aspettare dalle premesse, anzi ci si affeziona quasi subito a questa adorabile signora con Alzheimer in divenire, considerata troppo invadente ed elegante dal mondo egoista e sciatto che la circonda. Una donna che si butta sulla poesia forse per memorizzare in un quaderno quello che dimenticherà o forse solo per dimenticare lo squallore in cui è immersa suo malgrado (l’odioso nipote che ha partecipato a uno stupro di gruppo, il cinismo dei genitori degli altri ragazzi). Dici «È triste?». Un po’. Ma molto più tristi erano le due vecchie rincoglionite che dietro di me ridevano della scena di sesso tra i due anziani, struggente e bellissima almeno quanto la scena del… sì, insomma del prefinale che non vi dirò. Da vedere.

articolo 29

2011-04-25T20:11:00.001+02:00

Siamo nel nulla di un paesello sghembo, noto unicamente per la casa editrice, immagino. Un tossico si affianca, mi dà dell'alcolista e mi manda affanculo sostenendo che stavo per tagliargli la strada. Magari ha ragione, ma giurerei di no, e soprattutto giurerei che è fatto di coca. Lui sgomma, io parcheggio. Il posto è in fondo a una stradina: da un lato villette sonnolente, dall'altro un self service per impiegati, un centro benessere, finalmente il ristorante. Io e mia zia siamo la seconda coppia del locale. Il resto è pieno di famiglie che si odiano, appiccicate dal caso e dalla pasqua. Sulla destra, per qualche istante, un paio di pantaloni a vita bassa annientano il tedio di due noiosi bambini fatti con lo stampo a distanza di qualche anno da una mamma incapace. Per fortuna zia è particolarmente ciarliera, mi racconta tanto e di tutto, compresi i nostri nipoti diggiù, le loro vite di cui sono sempre orgoglioso, la loro appiccicosissima mamma: già proprio lei, quella a cui continuo a volere bene ma che preferivo molto di più in versione giovane, un po' zoccola e tanto inquieta. Mi dico che la famiglia è una roba strana, che ci sono persone che faccio fatica a considerare parenti e altre che lo sono per elezione, da anni, senza contratti, senza obblighi, ma unicamente per quella cosa che, declinata come e con chi si vuole, sempre amore si chiama. E oggi, a pensarci bene, c'è solo un'altra persona che vorrei a questo tavolo.

nessuno qui ci rimane male

2011-04-20T16:50:00.001+02:00

Mica facile parlare di Habemus papam, ché gli spunti e le sensazioni sono mille. E allora cominciamo con le minchiate: le polemiche di solito mi pungono in testa come le emorroidi il buco del culo (e hanno la stessa utilità), ma visto che di queste ultime ho una certa esperienza dirò che uomini di chiesa e giornalisti non hanno proprio nulla di cui offendersi, tanto più che l’unico a fare la figura da peracottaro lavora per il tg2, quindi è automaticamente escluso dalla seconda categoria. Detto ciò, il film è proprio bello, di quella bellezza a rilascio lento che te lo fa rimuginare per qualche giorno. Sarebbe stato un film eccellente se Moretti si fosse defilato un po’ di più, anche se il primo incontro con il papa e la disquisizione religiosa mentre arbitra le partite di pallavolo sono pezzi da antologia. Michel Piccoli, 86 anni e non sentirli, è perfetto sempre, anche e soprattutto negli sguardi smarriti e inquieti che sa regalare. I tanti caratteristi che popolano il conclave svicolano quasi sempre la caricatura, Roma è un cameo silenzioso che racconta l’Italia distratta e bisognosa di quelle attenzioni che è incapace di attirare.

me so' magnato er fegato (e quello che c'è 'ntorno)

2011-04-18T23:40:00.001+02:00

Entrare in un posto alle cinque del pomeriggio, uscirne alle due passate. Farsi del bene, prima con un lungo bagno turco, poi con una gran cena e grandi birre, pareti rosse e parole sussurrate, parole scandite e chiacchiere a sfinimento sull'universo mondo del cibo con un cuoco fino a pochi minuti prima perfetto sconosciuto. E ancora divorarsi dopo aver mangiato, in camporella, che da tempo è assodato, ci piace, è chiaro, anche se l'adolescenza è lontana, anche se passa qualcuno a piedi, anche se siamo sotto casa e ci aspetta ad appena tre piani d'ascensore il nostro appartamento. E sì, nel bagno turco incomprensioni (questioni di lingua? ok, battutaccia), ma anche questo è comunicare, conoscersi, parlarsi. Memorizzare: l'insalata iniziale (sì, proprio io che non mangio mai il verde per il verde) e l'odore di soprasottobosco che ci ha sorpresi nella notte.

breakfast club

2011-04-14T21:13:00.000+02:00

E insomma è andata. E mi è piaciuto. No, niente rimpianti scolastici, non sarei stato un buon professore, neanche un buon bidello se è per questo. Ma accompagnare quattro personaggini quasi tutti con la metà dei miei anni in giro per quasi 600 chilometri e quasi quattro giorni è un'esperienza che rifarei. Orgoglioso di come ho gestito la cosa, orgoglioso di loro che sono così lontani da come questo paese per vecchi li vorrebbe. Una fa domande da qui a infinito, forse per stordire o distrarre l'interlocutore dall'imbarazzo delle tette, l'altra nasconde la timidezza dietro macchina fotografica professionale e occhialoni da vista in perenne scivolo. Uno mi ha adottato anche su fb a colpi di alcool, musica e fumetti, l'altro diffidente ha capito la mia diffidenza e ci siamo trovati a metà strada di una lingua che ha poi bisogno di poche parole.

another brick in the wall

2011-04-11T00:10:00.000+02:00

Era una domenica di fine estate, tornavo da un pranzo con la DRFM, la riaccompagnavo a casa, il lettore cd suonava i Dire Straits, la tangenziale era quasi deserta. È stato un attimo. La fiancata sinistra che tocca lo spartitraffico, mille pezzetti di vetro sulla faccia come un mosaico miracolosamente innocuo, troppo poco tempo per farsi passare la vita davanti, un periodo infinito per pensarci fino a casa di lei e poi da me. Incolumi, con una macchina tutto sommato sana, uniti e sconvolti come mai dal pensiero di quello che sarebbe potuto succedere. Quella sera scrissi a F. Il mio compleanno era vicino, la invitai a cena, lei sapeva già cosa le avrei detto. Venne e rispose di no. Ma quella botta, quella paura, quei cocci, le lacrime liberatorie, mi avevano fatto capire che quella risposta, che in fondo conoscevo, dovevo averla. Ma serviva una domanda. Così da allora sono rari i ceci in bocca che trattengo. Che siano «ti amo», «sto male perché», «sto bene perché», «vaffanculo», «scopiamo», vengono fuori quasi sempre.

abbassa che dormo

2011-04-08T00:08:00.000+02:00

Cosa c'è di peggio di un videogioco con cui non puoi interagire? La legnosità (d'accordo, è voluta) di Emily Browning? Le sentenze sputate da uno che si chiama Il Saggio ed è interpretato da Scott Glenn stile Kwai Chang Caine? Io volevo bene a Zack Snyder, ho apprezzato (e poi amato) Watchmen e m'è piaciuto anche 300. Ma stavolta non ce la posso fare. Sucker punch parte da un'idea interessante e, dopo un bell'inizio, funziona anche quasi bene finché gioca sui due piani paralleli ospedale psichiatrico-bordello; quando diventa un jukebox di playstation, l'abbiocco, inesorabile, colpisce più delle armi di Baby Doll.

chi ha paura di mindy macready?

2011-04-06T11:02:00.001+02:00

Ma quanto diverte Kick-ass, fin dalla prima scena? Eccessiva, colorata miscela di commedia adolescenziale intelligente (non ne vedevo una dai tempi di Heathers, credo) ed action movie alla Tarantino, il film di Matthew Vaughn (gesù voglio vedere il suo X-Men ora!) è tratto dal fumetto di Mark Millar e John Romita jr. (le cui tavole Marvel, insieme a quelle del padre e di John Buscema, hanno segnato i miei primi vent'anni). Ebbene, questo piccolo gioiello si è tirato addosso l’ira funesta delle cagnette perlopiù americane, quelle che l’osso lo vorrebbero tanto e non osano dirlo, salvo masturbarsi nottetempo furiosamente, proprio come il giovane protagonista. Il quale, da bravo adolescente, ha l’ormone che impazzisce indistintamente davanti alle tette mosce del National Geographic, a quelle immense della prof milf, a quelle sode da diciottenne cellossoloìo della compagna di scuola che vorrebbe farsi. Ma le polemiche, i divieti, i rimandi cui è stata soggetta l’uscita del film non credo siano una questione spermatica: la vera minaccia per lo stupido mondominchia a stelle e strisce (nonché la sua dimenticata colonia tricolore) è Hit-girl, la terribile superbambina che taglia a fette i cattivi e parla di segnali luminosi a forma di cazzo gigante. Davvero troppo destabilizzante, per una società anestetizzata a morte.

sorelle mai (ricetta senza fagioli)

2011-04-05T10:17:00.001+02:00

«Un paese ci vuole, non fosse che per il gusto di andarsene via. Un paese vuol dire non essere soli, sapere che nella gente, nelle piante, nella terra c'è qualcosa di tuo, che anche quando non ci sei resta ad aspettarti»

(Cesare Pavese, La luna e i falò)

Prendete una seduta di psicanalisi, togliete la seduta, mondate la psicanalisi. A parte, per una decina d’anni guardate crescere due figli proprio belli, osservate invecchiare lentamente due zie con qualche rimpianto, aggiungete una manciata di amici e parenti più o meno prossimi. Incorporate la smania di andare e la voglia di restare, quindi fatele appassire piano. Dividete il tutto in sei porzioni, legate con un paio di fil rouge, saltate qualche passaggio, sfumate il senso della morte, fate pace con le vostre origini, servite a un pubblico spiazzato. A qualcuno risulterà indigesto, altri lo apprezzeranno ripassato, dopo un paio di giorni.